Часть силы той что без числа творит добро всему желая зла.
Устремляя наши очи
На бледнеющий Восток,
Дети скорби, дети ночи,
Ждем, придет ли наш пророк.
Мы неведомое чуем,
И, с надеждую в сердцах,
Умирая, мы тоскуем,
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Погребенны в воскресенье
И среди глубокой тьмы
Петуха ночное пенье,
Холод утра-это мы.
Мы-над бездною ступени,
Дети мрака, солнца ждем.
Свет увидим-и, как тени,
Мы в лучах его умрем.