В колонках играет - мне бывает страшно от мысли, что я никого никогда не смогу полюбить...

 

В руках пара конфет, на полу разбросанные фантики.
Мне уже давно не 12 и ругать никто не будет.
Да никто, в общем-то и не заметит как я крушу свой же мозг.
шелест бумаги мысленно возвращает в беззаботное детство, с глупыми (а может и нет) мечтами, надеждами. иллюзии, как та, про чертова принца на чертовом белом коне. всё сейчас передо мной, ясно как явь. остается только аккуратно наступить на каждый из фантиков и с силой вдавить их в пол.