мир сужается до точки, до карьерного пути,
и нельзя остановиться или даже отойти,
невозможно не работать и не продавать свой труд,
и нигде нельзя укрыться – здесь везде тебя найдут,
бесполезно отличаться, это проигрышный ход,
ведь движение по циклу – не движение вперед,
нету смысла искать смысл, нет и цели искать цель,
потому что все открыто – просто постигай и верь.
если нужно – есть шаблоны, заготовки и клише,
а соскучишься – искусство, чтобы вспомнить о душе..

А вот когда вот любишь (ну так, чтобы хотелось сказать - "люблютебялюблюнемогу"), то ничего как раз говорить не хочется. И делать ничего не хочется. И никаких артефактов не надо. И даже фотографии в альбом ни одной не наклеиваешь, да и альбома-то не заведено в доме. И открыток не даришь, и подарки нежно подписываешь редко-редко. А просто просыпаешься в 4.46 и лежишь, уткнувшись носом в затылок. И внутри - такая звенящая тишина. И сердце вот-вот екнет в последний раз и распадется на кусочки. Ужасно хочется разбудить, но если разбудить, то кроме "люблюнемогу" сказать все равно ничего не получится. И ты просто лежишь и стараешься не дышать громко. А к тебе поворачиваются и бормочут - "знаешькакятебялюблю? люблюнемогу.." и засыпают, например, в 4.49 утра.

10 слушали 0 копий [+ в свой плеер]

404 слушали 10 копий [+ в свой плеер]

"Вы взгляните на эту жизнь: наглость и праздность сильных;невежество и скотоподобие слабых, кругом бедность невозможная, теснота. вырождение, пьянство, лицемерие, враньё... Между тем во всех домах и на улицах тишина, спокойствие, из пятидесяти тысяч ,живущих в городе нет ни одного, который бы вскликнул, возмутился. Мы видим тех, которые ходят на рынок за провизией, днём едят, ночью спят, которые говорят свою чепуху, женятся, старятся, благодушно тащат на кладбище своих покойников; но мы не видим и не слышим тех, которые страдают и то, что страшно в жизни происходит где-то за кулисами. Всё тихо, спокойно и протестует одна только немая статистика: столько то с ума сошло, столько-то вёдер выпито, столько-то детей погибло от недоедания...И такой порядок,очевидно, нужен; очевидно счастливый чувствует себя хорошо только потому, что несчастные несут своё бремя молча, и без этого молчанья счастье было бы невозможно"

Сколько читаю выдержку из любимого рассказа А.П.Чехова "Крыжовник" раз за разом диву даюсь, когда он это писал, сколько времени прошло, а ничего не поменялось,всё идёт своим чередом..почему?потому что жизнь устроена так.живут лишь те, которые живы, а горе тем ,кого минует горе.Люди, которые боролись с нищетой,которые считали каждую копейку, которые видели, как умирали их друзья и как процветает в стране коррупция, снова торопились на электричку,обсуждали погоду с соседкой и выдавали замуж своих дочерей.Процесс необратим..И тут снова коротенькая выдержка - наставление от Антона Павловича,как надо жить, как правильно:

"Не успокаивайтесь!
Не давайте усыплять себя!
пока молоды, сильны,бодры не уставайте делать добро!
Счастья нет и не должно его быть, а если в жизни есть смысл и цель,
то смысл этот и цель вовсе не в нашем счастье,
а в чём-то более разумном и великом.Делайте добро!"

Люди, люди, люди.. Лица. лица. Много - много лиц. Разных.
Взглядов. Пустых и не очень. Они толпами текут мимо тебя. Каждый в своей жизни.
Шум города. Машины. И ты как бы на износ... и бежишь, бежишь, бежишь...
по большей степени от себя самого.
Но ведь никто, ни тебе, ни ей, не им всем , не рассказал как это.. бежать к себе.
Что это?
Кому ты нужен, если не нужен сам себе?.
Раньше тебе казалось ты знаешь всё про себя, про свою жизнь.
И ты как бы знаешь, что всё ещё будет.
А потом, в какой то момент, вся это уверенность пропадает. Почему не понятно.
Но смотришь по другому и понимаешь...
А с чего ты вообще собственно взял, что что-то будет?
Вдруг твоя судьба - это прожить жизнь без смысла,и умереть просто так и очень рано. Нелепо и глупо.
Появиться и уйти ни с чем...
А может это и лучше, чем к 70, 80, 90 годам быть дряхлым стариканом,
смотреть на снующее у тебя под ногами новое поколение и понимать,
что тебе вообще то уже ничего и не осталось.
И что даже если ты добился чего хотел, то всё - равно столько не увидел.. не узнал...
И ведь твоя жизнь могла быть другой...
Любой, какой бы ты захотел.
но ты почему то прожил именно эту...

невероятно, но факт:я страдаю комплексом неполноценности и завышенной самооценкой одновременно.ну просто ангельская красота и демоническая безнадёжность... разум состоящий из парадоксов.а может быть погода так влияет?

ещё:меня достали сказочники Андерсоны !прекратите!мой мозг не жалует неправды.

сегодня не пишу, читаю....

"Это тебя я искал всё это время,
в шумных подвалах,на площадках,где никогда не танцевал,
в море лиц,
под мостами из света и простынями из кожи,
в красном лаке на женских ногах, над краем пышущей жаром постели,
в глубине безнадёжно пустых глаз,
на задних дварх кособоких домишек,
за спинами одиноких танцовщиц и пьяных барменов,
среди зелёных мусорных баков и серебристых кабриолетов,
я искал тебя среди разбитых звёзд и фиалковых духов,
в ледяных руках и липких поцелуях, под ветхими лестницами , на потолке залитых светом лифтов,
в тусклых радостях, в удаче, пойманной за хвост и неискренне крепких рукопожатиях,
мне пришлось всё бросить и не искать тебя
под чёрными сводами,
на белах кораблях,
в бархатных вырезах и сумрачных отелях, в лиловых восходах и желтоватых небесах,
в минутных рассветах,

моё потерянное детство"

Старшее поколение хотело поехать в Париж и умереть, нынешнее желает друг другу поехать в Бобруйск и выпить йадуу. (с)

Горький кофе на раз по утрам...
Сигарета в привычной спешке..
В короли снова метят пешки,
Чтоб добиться сердец знатных дам...

Расставляют приоритеты,
Вычисляют свою погрешность
Оперируют душу на внешность...
Целое разодрав пополам....

Чтоб добиться сердец знатных дам...

ну а он уносимый буднями...
наблюдая за всем исподлобья...
допивает свой горький кофе...
и опять летит по делам...

чтоб оттрахать их знатных дам...

Мы так остро чувствуем свою уникальность.
Своё, только нам присущее мироощущение...
Но стоит прислушаться, посмотреть вокруг внимательней,
увидеть чужие мысли, где то неосторожно кинутые и...
в душу закрадывается странное и неприятное чувство… мы похожи.
Мы все до безобразия похожи…
И если ты не страдаешь психическими расстройствами, то все твои страхи,
желания, мечты, это тысячу раз пройденное другими, до тебя…
Или это то что происходит рядом с кем то…
Вот даже сейчас, всё эти мои, никому не нужные размышления,
уже приходили в чью то голову… мысли о вечном…
Борьба за непохожесть над другими закончилась полным моим поражением…
Я не знаю кто я…
Я ничего не знаю…
и даже того... нужны ли мне эти знания в действительности…

Но всё мараю страницы, чем то, как мне кажется
важным... глупо и бессмысленно...

На нашей с Антоном кровати живут лемур с розовым хвостом(Пинки), панда, которЫЙ постоянно грустит(Бонч), толстый ангел любви чёрного цвета(Боб) и обыкновенный плюшевый медведь, которого мы назвали в честь нашего приятеля Евген Михалычем)) мы без них спать не ложимся, без них тоска,они друзья...по-вашему, мы совсем не дружим с головой?)))

сила бреда составляет основу жизни)))

"У хорошего человека отношения с женщинами всегда складываются трудно. А я человек хороший. Заявляю без тени смущения, потому что гордится тут нечем. От хорошего человека ждут соответствующего поведения. К нему предъявляют высокие требования. Он тащит на себе ежедневный мучительный груз благородства, ума, прилежания, совести, юмора. А затем его бросают ради какого-нибудь отъявленного подонка. И этому подонку рассказывают, смеясь, о нудных добродетелях хорошего человека.

Женщины любят только мерзавцев, это всем известно. Однако быть мерзавцем не каждому дано. У меня был знакомый валютчик Акула. Избивал жену черенком лопаты. Подарил ее шампунь своей возлюбленной. Убил кота. Один раз в жизни приготовил ей бутерброд с сыром. Жена всю ночь рыдала от умиления и нежности. Консервы девять лет в Мордовию посылала. Ждала...А хороший человек, кому он нужен, спрашивается?.."

(с) Сергей Довлатов "Чья-то смерть"

Мы похожие.И мы разные.Даже...параллельные?
Здесь четыре пары глаз.Перпендикуляры пересекаются,но именно параллели смотрят друг другу в глаза.Твои параллели. Увы,пока наша геометрия не признаёт иных допущений.Руку протяну,дотронусь.близко.и всё же далеко. Падаю.глубоко.почему?

P.S. Когда я перестану чувствовать,я не разучусь понимать твой язык. Я придумаю новую грамматику и сумею сказать тебе,что люблю тебя

ну поставьте мне хоть один значёк ввиде пальчика вверх))))а то прям обидно))

Я не умел бросать, когда меня бросали
Я заперал тоску словами между строчек
я не точил клыков, когда меня кусали
и так не научился ставить твёрдых точек

Я закрывал окно чтоб ветер бил по стёклам
Я мысли в голове пытался ставить строем
И рисовал свой мир кода вокрук всё блёкло
Что бы понять что я ещё хоть что то стою

Я открывал глаза, кода так срташно видеть
Я как последний псих всё время лез из кожи.
Я был в борьбе, но вдруг оборвались все нити...
Пытаясь стать другим я стал на всех похожим...

и всё-таки все мы живём от лета до лета,от тёплых вечеров Москвы до лёгких босоножек и шорт,от больших солнцезащитных очков "МУХА ЦЦ" до поездки на море, от романтических встреч и лёгких прогулок до пикников с шашлыком и гитарой.все мы любим жить праздно и весело, все мы любим, когда тепло.
осень же самая некрасивая подруга из четырёх времён года, как сказал бы десятилетний мальчишка, выбирая себе партнёршу для танцев на День Учителя. Такой вариант на любителя.Однако всегда и во веки веков художники и поэты воспевают именно это время года, капризное и какое-то несостоявшееся, обиженное что ли,задетое.Вечно плачет и дипрессует ,а если приглядеться она хрупкая и беззащитная, такая обычная русская женщина, хочет другой жизни, требует внимания и комплиментов....
Зима-властная стерва,хочет захапать себе всего да побольше, обижает морозом и скользкими улицами, радует умением себя преподнести,белыми красками и цветными шапками.Зима даёт взятку в виде Нового Года с Рождеством, наверное, чтобы её любили и принимали.7 дней фейерверков и бенгальских огней, отличных фильмов и мультиков по всем каналам, дорогих подарков и вкусных салатов , шампанского и ярких костюмов, остроумия писем-sms и поздравительных слов, сказанных соседкой по лестничной площадке.
7 дней, которых ждут весь год, считая праздники началом новой жизни.но они заканчиваются, остаются испорченные желудки, сессия и воспоминания.
Весна , как правило, долго не хочет приходить..ей лень..самое неподъёмное время года. приходит,как скромная девица ,боится глядеть прямо в глаза,боится одеться ярко, красиво, боится раскрыться целиком и полностью, ждёт, когда же явится её замена..будь такая возможность, не приходила бы и вовсе.. она крайне не постоянна, весьма самовлюблённа.знает, что сила её в нашей к ней слабости, сила её в том, что она ожидаема....а так же в том, что она даёт надежду...Надежду на скорое приближение самого яркого времени года.....чтобы, когда оно всё-таки придёт,выдохнуть и сказать "наконец-то"...))

Дементий встретил женщину своей мечты в гастрономе. Она стояла и сосредоточенно смотрела на фаршированные рисом и мясом перцы.

Дементий сладострастно на нее уставился. Ему внезапно ужасно захотелось скушать пару-тройку фаршированных перцев. Однако денег было в обрез, да и в гастроном он зашел не за покупками, а просто погреться.

Неожиданно женщина мечты и сама напомнила Дементию фаршированный перец. Ошарашенный столь неожиданной ассоциацией, он пристально вгляделся в ее полный зад, обтянутый плотным драпом пальто, потом тяжко вздохнул и с романтичным видом вышел из гастронома в февральскую метель.

На улице Дементий тяжко вздохнул еще раз и смачно сплюнул в снег. Моментально замерзшая слюна, подхваченная ветром, стремительно полетела ему в лицо. Дементий юрко увернулся, и слюна приземлилась на драповый воротник пальто женщины его мечты , которая выходила из гастронома с четырьмя фаршированными перцами в сумке.

Женщина мечты фыркнула, обозвала Дементия идиотом и залезла на заднее сиденье подъехавшего такси. Такси тотчас же навсегда растворилось в февральской метели.

Дементий так никогда и не был женат.

ДА она ПО паспорту АХИНЕЯ

через губу,без настроения
без перекрестного движения
глаз;идет их разговор..
минута,две, немой укор.

поднялись брови,шумный выдох,
не томный, грубый полу взгляд
сканирует;он курит фильтр.
как жаль,что я не Копперфильд.