Как бы не так!

"хорошо есть разделительная полоса,
дубликаты ключей и межкомнатные перегородки."(С)Аня Мельникова

Но подрастаешь и понимаешь -
неудержимо несёт на встречку.
И вот, межкомнатные ломая,
тебя из плеера кто-то лечит.
У них там - фантики, игры, боли,
кури-не кури, а выходит криво,
когда ключами тебя вспороли
чужими. Лежишь в полосе прилива
и музыка, музыка, мать честная!
Заткните кто-нибудь эти уши!
Камазом прет на тебя весна и
коньяк не лезет, а небо душит.
И вот по нёбу сползает слово,
и только ищешь в кого бы плюнуть
таким, как все в этом мире, новым
своим беспомощным "я люблю, но..."


© Петелина Мария

Просто любить

А знаешь...
Я просто буду любить тебя,
Как никто до меня не умел,
Как никто не сумеет после.
Просто.
Это факт и апрельская осень
Жасминовым звездопадом...
А знаешь...
Я буду рядом.
Не камнем висеть на шее,
И не на руках - оковами,
Знаешь, я просто любить тебя стану,
С каждой звездой - по-новому.
И отпуская...
От сердца к сердцу слова живые,
Я просто верю, и просто знаю,
Что мы - другие.
Что эти ночи,
Влюбились в наши,
Друг в друге души.
Всё, как умею,
Всё, что захочешь,
Ты только слушай...
Как в песне ветра и лунной сказке,
В позёмке снежной,
Люблю и верю, люблю и таю...
И страсть, и нежность...
Я, знаешь, просто... любить умею,
На грани риска,
Сорваться в небо, свернуться кошкой
И быть... так близко...


(с) Тали Кей

***

Все будет хорошо. Поплакали - довольно.
Растаял черный лед. И черный год прошел.
Все кончилось давно. Уже почти не больно.
Все будет хорошо. Все будет хорошо...

Какое дело нам, кто там рукою вертит,
Галактики ли ось, судьбы ли колесо.
Безудержная жизнь не думает о смерти,
И это хорошо. Ведь правда, хорошо?

Но чур, не вспоминать, о том, что было прежде.
Ни словом, ни кивком, что было, то прошло.
Вот вам "любовь-морковь". Не "хочете" - не ешьте.
Все будет хорошо, все будет хорошо!

(c) Р. Абельская

Шрамы от первой любви

Постепенно стираются шрамы от первой любви,
Но забыть не пытаюсь - наверное, мне не дано,-
Свои первые слезы, и утром ладони в крови
От впивавшихся в кожу ногтей... Опускаясь на дно,
Я молила о том, чтобы просто не кончилась ночь,
Чтобы утром реальность исчезла за дымкой огня,
Чтобы мама не знала о том, как пытается дочь
Себе выпросить время: "Оставьте... оставьте меня!!!"
Я боялась рассветов, собраний и школьных звонков,
Убегала дворами и так не-ждала перемен...
И, уткнувшись в учебник, сквозь слезы не видела слов,
Но - глаза поднимала, как будто вставая с колен...
Отвечала уроки, сбиваясь на каждом шагу,
Спрятав пальцы дрожащие под рукава пиджака...
И шептала, как мантру: "Смогу... Я смогу... Я смогу..."
Липкий пот по спине, и как смерть ледяная рука...
Собирала обрывки когда-то написанных мной
Полудетских мечтаний о том, кто меня растоптал,
И сжигала, рвала... Я не знала, что делать с собой.
Каждый звук в этот миг был приравнен к удару хлыста...
Я срывалась на крик по ночам, я боялась дышать...
Мне казалось, что воздуху тоже пустяк моя жизнь...
Я боялась признаться, что дальше себя - не сбежать...
И вопрос лишь один: "Почему? Ну за что? - расскажи!!!"

А ответа всё нет. Да, наверно, не будет уже.
Что тут можно сказать, если это все - просто игра...
Обсуждение чувств на пропахшем вином этаже
Да насмешки над тем, что "она отвечала вчера"...
Вот такая история первой любви и вражды...
От нее мне в наследство остались кошмарные сны,
Да на правом плече еле видные боли следы...
Семиклассники. Школа. И первый удар со спины...


© Анна Кулик

absente reo

выныривай, мой друг!
давно пора.
пока рвались ветра, волной штормило, ты глубоко на дне укрылся.
мило...
а на дворе друг другу детвора кромсала плоть осколками бутылок…
и кто-то пал…
изруган был другой…
а под ногой у третьего граната рванула… но она не виновата в том, что чека оборвана ногой…
четвёртый был оплёван и забыт…
болит рассудок повреждённый в пятом…
шестому на кресте висеть распятым, пока сожрут седьмого пьянь и быт…
восьмой…
девятый…
сколько их, смешных, инетную муру считая жизнью, в шизу впадает?..
все порой грешны...
и нет пророка мудрого в Отчизне…
и скверна разрастается, как мох по стёклам возведённых небоскрёбов…
и на границе разума и стёба за тучей дождевой укрылся Бог…


© Ник Туманов

Мой Гамлет

Стань равен сам себе и неделим,
cкользя усталым взглядом вдоль партера.
Спокоен….устремлён….
неуязвим
за гранью иллюзорного барьера,
где тьма замкнула зрителей в кольцо.
Отныне ты для них недосягаем.
Пусть мёртвые хоронят мертвецов.
Будь выше…и мудрее…
Не мешай им…
………..
Их Гамлет не похож на моего
/ в привычном воплощении трагизма/
Мой - дерзок
и смеётся всем назло -
но это не глумление, а принцип…
Принц датский - безнадёжный оптимист,
и более не бьётся над вопросом,
смущая монологами "за жисть"
чужие черепа с пробитым носом…
……
Он весел, искромётен и упрям…
Ему уже давно осточертели
сюжеты низкопробных мелодрам
при тихом помешательстве Офелий.
Как душно…
тяжело…. и воздух спёрт
в мещанской суете средневековья…
Мой Гамлет не томится, а живёт
/ не бедствуя особо/
в Подмосковье….
……………
Его уже ничто не удивит -
ни жалкие предательства придворных,
ни вычурная мелочность обид,
ни пошлость закулисных разговоров…
Он вырвался
и вырос из себя
/из прежнего/
избавлен от сомнений…
"Быть"…..только быть(!) - один лишь вариант
в дилемме, ожидающей решенья…


© Аманда Моррис

всего

а Он меня не щадил ничуть:
писал сюжеты. Сжигал при случае.
Когда погасло моё «хочу»,
угрозы слов его жадно мучили
мой мир, наполненный до конца взаимно нежными промежутками.
Я не могла без его лица в своих ладонях. Такого жуткого
финала не было никогда, ни с кем: он метко стрелял апострофом
и растекалась по проводам волна насквозь обоюдоострая,
как кровь. Солёное колдовство. Меж ног и губ раскрывались мидии.
И так хотелось любить его, чтобы другие во мне увидели, -
как он психически нездоров, как он обучен чертовски-ноюще,
в меня, макая своё перо, писать меня же. Моё чудовище,
чьи сны я выдала за свои, в чьих снах всё ради игры придумано.
Тоска скользила вдоль чешуи аккордом тихих мелодий Шумана.
Он был на ощупь – морской песок. Он был на привкус – как мед из сот.
Он так старательно был красив, что впору под сердцем его носить.
Я принимала его, как боль, как яд, горячий церковный воск.
И в каждой капле Шато Тальбо я ощутила его,
Всего…


© Татьяна Ткачева-Демидова

эрогенные зоны

эрогенные зоны
воспламеняются даже
от взгляда
не смотри в мою душу
/там всё запутанней
чем в декольте/
наша искренность скрыта
смешными костюмами
для маскарада
чтобы всё разглядеть
покупаем последний
билет в партер

мы однажды устанем
и за пределом своих
кульминаций
отдадим наши крылья
под металлический нож
палачу
расставаться не страшно
ты знаешь
гораздо страшней
ошибаться
эрогенные зоны
ведь тоже болеют от ложных

чувств


© Алиса Альварес

нью

мне без тебя почти уже хорошо.
раны рубцуются
[нитки-иголка-шов]
нью-ухажёр на красном лихом 'пежо'
струны души настроил
на до-мажор...

струны души натянуты так, что ах!
часто фальшивят
[но только совсем слегка]
то, что слегка выходит за берега,
новый бой-фрэнд исправит!
пока. пока!

он не такой как ты, всё наоборот.
лобик расшибла - бац! приложили лёд.
холит-лелеет-боготворяет-ждёт.
но...
мне без тебя не спится который

год...




© Алиса Альварес

дневник одной любви

1.12.

ты робко, ладошкой, будто искала выход
в темноте безупречной, в смоге лондонском.
между нами остался морозный выдох,
пять минут на прощание, десять секунд на слёзы.
и отдаляться вполоборота – словно бежать ползком.

трафареты деревьев – зимой непременно так.
и не осенний стриптиз, – пресное зимнее порно.
дождь барабанит по стёклам умеренно, в такт
coax me a little bit психоделической Лены Хорн.

2.12

неба ночного взлётные полосы,
звёзды вальсируют. слышен Штраус.
ты распустила намеренно волосы –
и по полночным австрийским штрассам

вдаль от того, что болезненно ранит,
и достигая того, что роднит –
ты прорастаешь во мне сквозь гранит.
ты эмигрантка. а я чужестранник.

31.11 22:14

ты очень похожа на Жанну Д’арк.
короче – вообще не подарок.

4.12-eternity;

и мы в отдалении – как Салехард –
труднодоступны в труднодоступном.
и бесполезны, как роуминг в ад,
наши попытки доступа.

31.11 0:13

ночью очерченный твой силуэт,
бледнобазальтовый в свете лунном.
я воспеваю тебя как поэт,
и фанатею словно безумный.

прячу глаза, потупивши взор,
кажется даже немею.
ты не краснеешь наперекор…
что ты ещё умеешь...

…так чтобы душу навыворот,
тело снарядом рвало’
словно при Ватерлоо?
31.11 1:03

всецело прекрасна – и в профиль, и в фас,
крайне спокойна, а я всё маюсь.
запоминаю не нынешних нас, –
а тех, отдалённых на месяц от мая.

21.12

курить без умолку, и выгнув кисть.
(вместо свечи горит нить вольфрама.)
я получил от неё телеграмму:
«милый, я счастлива. всё за*бись».

я на рефлексе кивнул.


© Денис Попов

Набросок

Ластик и карандаш. Любишь позадаваться.
Девочка, чуть за двадцать - больше тебе не дашь.
Личное под замком. Я рассказать не в силе,
Если бы вдруг спросили: “Это сейчас о ком?”
Стоит ли выяснять? Высказанное спорно.
Искренность - это порно, это не для меня.
Робкий? Скорей иной. Вырaжу неумело
Чёрными, да на белом - белому всё равно.
Знаем и ты, и я - им не догнать друг друга,
Вечно бегут по кругу верные Инь и Ян.
Может ли что-то быть общего в этой паре?
Только секрет cибари. Только каприз судьбы.
Право грустить, смеясь, тоже ведь что-то значит -
Я не могу иначе, это уже не я.
Хватит других грехов, искренность – это роскошь.
Tы - из моих набросков. Я - из твоих стихов.




© Игорь Приклонский

вычеркнуть как не вариант

если ты хочешь, ты можешь меня отчислить
из списка тех, кто все еще в списке
кто "не замужем" и "хороша в постели",
/я чувствую в нем себя, действительно, лишней,
я и дышу еле-еле,
не то, что оказаться с тобой рядом…/.
я не могу быть в списке тех,
кому ничего от тебя не надо,
у кого свободные вечера
и свободные взгляды
на отношения
между полами.
вычеркивай меня из списка
длинных ног и юного тела,
кому можно сказать "знаешь, тут такое дело,
я решил жениться.
но не могу придумать, на ком.
поможешь?"
вычеркивай меня из списка тех,
без кого ты прожить сможешь,
тех, кто не снится,
тех, кого не вспоминаешь отчаянно.
вычеркни как не вариант
из тех,
кто может набрать тебя абсолютно случайно,
кто ходит по тем же улицам, что и ты,
не обходя с опаской…

впиши меня в список тех,
кто приходил с неуёмной лаской,
кто вторгался в тебя непредсказуемой сказкой,
кто без тебя бы замерз,
у кого было все всерьез,
кто любил тебя так не кстати,
кто мог засмеяться в кровати,
когда ты засыпаешь,
кого, чем сильнее держишь,
тем скорее теряешь,
кому ты хотел быть близким,
а стал самым далеким,
с кем ты был бесконечно жестоким.
КРУПНЫМИ БУКВАМИ впиши меня в список тех,
с кем нельзя увидеться
больше, нельзя обидеться,
нельзя повторить,
в список тех, кого ты запрещаешь себе любить,
потому что кончено,
потому что время нашего счастья трижды просрочено,
потому что было медово-молочно.
а теперь ты решил точно -
вписать меня в список тех, кого считаешь отъявленной стервой.

но хотя бы впиши меня в этот список
ПЕРВОЙ.


© Ася Калаус

more and more

Моё море, прошу тебя: не выплюни меня на берег
во время очередной бури твоих истерик (с)

бог с тобой,
черт с тобой,
с тобой – море.
ты – мое ласковое, большое.
ты – мое вымученное, больное.
ты – мое искреннее, родное.
ты – мое море
…
час расставания вскоре
но мне остается
-
море
ненаписанных писем
конвертов без адресата
букв, твоих песен,
вспышек фотоаппарата,
улыбок, истерик, признаний,
ссадин, нарывов, заноз
и затонувших подлодок
в море соленых слез
-
оно вместо сердца бьется
душу мою калечит
море со мной проснется
морем меня излечат
морем-тобой захлебнуться
в море тонуть, право,
гораздо уютней, чем
в алюминиевой ванной
.
море с тобой -
море
выкуренных сигарет,
поцелуев на шее,
следов на запястьях.
разлитое на полу
вишневое море
нашего счастья
,
которое километрами
на два поделено
асфальтированным океаном
разлук
.
на перекрестке рук
море качает
и прилив выплевывает на сушу,
где
слезящимися глазами
смотрю на свет.
вижу
-
море таких, как я,
только как ты -
нет.


© Ася Калаус