Я не люблю мечтать. Лелеять, взращивать… Мои мечты никогда не исполнялись.
Вчера пошел снег. Крупные хлопья пролетали мимо или налипали на оконное стекло и таяли… Я сидела на подоконнике с чашкой горячего кофе, дышала на стекло и рисовала сердечки. Маленькие и большие, пронзенные стрелой и с рожицей внутри… Чего мне не хватает? Почему вечерами становится так одиноко и хочется выть от безысходности? Многие мои знакомые меня не поймут: милая, симпатичная, еще молодая женщина, которая в состоянии обеспечить себя и своих детей, даже не смотря на временную безработицу. Я такая, какой себя представляла в 16 лет. Почти такая… Не хватает только одного, но самого значимого составляющего – любви. И вот вчера я поймала себя на том, что мечтаю. Не о ком-то конкретном, а о самом чувстве влюбленности. О том состоянии, когда паришь над землей, тело становится невесомым, а глаза сияют…
Возможно, это не правильно - говорить и писать о любви… Не знаю… Не уверена…