На излете бескрылый февраль –
Недомесяц смешной, востроносый...
Осыпается с неба эмаль,
Обнажив синеву и вопросы,
На которые мне отвечать
Нет ни сил, ни желания больше –
Расплывается мир, как печать
На последнем рецепте промокшем...

Окунаясь в поток городской,
Каждый раз опасаясь не выплыть,
Я цепляюсь неловкой тоской
За мальчишечий выговор сиплый,
За гудки раздраженных такси,
Воробьиную драку за булку,
За собаку, что тихо трусит
По изрытому в грязь переулку...
За старуху в платке шерстяном,
Продающую чахлую зелень,
За пустой покосившийся дом,
Что снести впопыхах не успели,
За чужих малышей в кенгуру,
Беззастенчиво, розово спящих –
За все то, что на этом ветру
Так немыслимо...
И настояще.


Лапушкины стихи