Попытайся вписать в этот серый мерцающий морок,
В тесноту пустоты, в квадратуру бульварных колец
Ее смех и глаза, ее вечно неполные сорок,
Череду запятых после каждого слова «конец».

В лучевую болезнь расходящихся намертво улиц,
В суету воробьев среди ржавых останков листвы,
В ноябриную лень – все апрели ее и июли,
Всю любовь-нелюбовь между вами, от «вы» до «увы».

Попытайся вписать, без оглядки на рамки формата,
Не портрет – так пейзаж, натюрморт или просто этюд,
Все ее голоса, и готовность сорваться куда-то
В несусветную блажь – где по-прежнему верят и ждут...


Лапушкины стихи