«Зиме» Вивальди посвящается


Чья-то летняя скрипка трещит от мороза по швам,
Чьи-то красные пальцы вмерзают в безумный смычок...
Закрывайте глаза.
Эта музыка вовсе не вам
утыкается, плача, в покрытое снегом плечо.

Не целуйте ее, наклонившись, в горячий висок,
неужели и так вам не ясно – покуда жива.
Да и ей ваш порыв не по росту пришелся высок...
Как же холодно... Впору пустить это все на дрова.

(Но ведь жаль, согласитесь. И много ли будет тепла?
На минуту не хватит, а после – совсем ничего).
Эта музыка вовсе не вас, оказалось, ждала –
а кому-то навстречу бежала, летела – и вот...

Открывайте глаза. Ничего не случилось. Февраль.
Сколько было и будет таких на веку – да в снегу...
Или... знаете что?
Не у вас ли был в августе альт?..
Так бегите скорей.

Я дождусь...
Если только смогу.