у меня всё хуже
я изображаю дикую скуку (тем более, что напрягаться мне для этого совершенно не нужно), недовольно морщусь, складывая подарки, в некрасивую кучу, даже не развернув их, если мне дают такую возможность, лелея в глубине души бесплодную надежду, что на следующий год они откажутся от этого безобразного фарса, или хотя бы от моего в нём участия

но окружающие ведут себя так, будто я изображаю радость, положенную социальной ролью, и отказываться ни от чего не собираются.

как безумные спасатели, которые изо дня в день продолжают делать искусственное дыхание вонючему трупу когда-то любимого сыночка