Умер Виктор hlebniks. Он очень любил жизнь и жил вкусно. Я не был с ним знаком лично, хотя когда то даже договаривались встретиться в Риге. Тогда не получилось. Теперь уже не получится никогда. Нужно спешить встречаться, общаться и делать друг другу приятные вещи. Потому что в один прекрасный день может оказаться, что ты не успел. Не успел пожать руку, не успел выпить пива, не успел подшутить, разыграть, обрадовать... Ничего не успел.

Этот свой небольшой рассказик он считал своим лучшим и хотел, чтобы его опубликовали после его смерти:



Записки грешника.

Меня стали спрашивать - продал ли я свою душу Дьяволу.

Поначалу я воспринимал это все как шутку. Но, пьяно поразмыслив, а также потому, что это спрашивают все чаще, могу сознаться - продал. Наверное.

Надо ли об этом жалеть? Это вряд ли. Очень многие мечтают продаться, но не покупают. Даже за деньги.

А что деньги? Только дурак продаст свою воспарившую душу за кусочки бумаги!

Можно еще продать за любовь. Или за здоровье любимого человека. В этом есть хоть какой-то смысл. Хотя какой может быть смысл жизни, если все мы когда-нибудь помрем?

Если подумать, то разница, умереть в 30 лет или в 58 - не так уж велика. Некоторые умирали в тридцать три и их помнят. А у знакомой муж в 85, так она сказала - "Наконец-то!". Оно вам надо?

Когда я был подростком, мой приятель где-то нашел и провозгласил - "Когда я буду умирать, хочу, чтобы перед моим мысленным взглядом предстала гора пустых бутылок и куча голых женщин!"

Можно сказать, что в этом смысле я вполне успешен и готов.

Еще мне говорят, что я стал писать хорошо, но теперь почему-то невесело. Понимаю, всем хочется зрелищ... Но если уж к тебе приходил Дьявол - то какое веселье? Приходиться писать, как Д. положит на душу!

Если вы будете сидеть у костра в ясную ночь, слушать потрескивание дров и разлетающиеся алые искры - знайте. Это сгорают и летят вверх чьи-то непорочные души.

В ясное, холодное небо.

Они еще горят, но совсем недолго. Там, впереди бесконечное небо.

Только смотрите на это молча. Если можно. Смотреть на искры надо молча, я точно знаю.

Грешники не горят на кострах. Это придумали попы.

Так, что когда-нибудь на мою могилу придут жена и пара стареньких любовниц, сверху Бог будет весело поплевывать дождиком.

А я буркну откуда-то из далекого подземелья и раздастся гром.

И всем будет хорошо...