полно, моя девочка, разве мы похожи на инвалидов.
разве мы не знаем пустынь отчаянья лучше гидов.
разве не садимся за стол, ни жестом себя не выдав,
не киваем их шуткам, сплетням и новостям?

полно, моя девочка, разве мы сознаемся в чем-то старшим.
да и что они сделают нам, истаявшим,
нам, уставшим, -
мы самоубийцы с хорошим стажем,
маме с папой мы ничего не скажем.
и судмедэкспертам.
и дознавателям.
и властям.

полно, моя девочка, разве мы похожи на мертвых кукол,
над которыми дребезжащий, с сиреной, купол, -
ты пошла меня проводить, он тебя укутал,
мы стоим и сдыхаем медленно, по частям.

кто вписал это все, пока ангел спал над своей тетрадкой?
боль будет чудовищной.
будет правильной.
будет краткой.
пока нас укладывают в пакеты, гляди украдкой,
и реви, и реви, реви над своей утраткой.
а потом возвращайся назад
к гостям. (с) http://vero4ka.livejournal.com/590112.html

http://lllytnik.livejournal.com/19778.html?page=4#comments

В ладони наши сумрачная вьюга
бросает крошки белого печенья...
Мы - памятники имени друг друга,
подспудный гнёт, подводные теченья,
подлёдный лов.
Звенит в ушах ямщицкий посвист ветра,
стучит в виски гремучий призрак ссоры...
Мы - промахи с дистанции полметра,
обрывки не сложившихся в узоры
никчемных слов.
Друг в друге жили мы, как яд подкожный,
хвалясь перед другими пудом соли,
не понимая, как же безнадежны
попытки отыскать на минном поле
надежный грот.
Мы непреклонны, словно дети Спарты
и беззащитны, как частички пыли.
Ну что же делать, раз сказали карты,
чтоб я ушел, а ты осталась, или -
наоборот. (с)

http://rhyme-addict.livejournal.com/

Отметила Новый год одна. Такой вот экзистенциальный выбор.Все приготовила, стол накрыла, всё красиво, как положено. Еще недавно сказала бы (сама себе и любому другому), что это шизоидность, ненормальность, отшельничество или социофобия. Ну вот так. Зато было время подумать. И не было ощущение "и вот этой минуты мы столько ждали??? а дальше что?". Был такой континуум, плавный переход из одного времени в другое. А люди были потом...

"Пишите для себя - как пишут дети..." Юнна Мориц

Пишите для себя - как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки,
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.

Пишите для себя - как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,

Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая...
Пишите для себя - как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.

Пишите для себя - как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя - как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.

Пишите для себя - как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя - как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога. (с)

Жизнь прекрасна уже от того, что неожиданно дали премию под Новый год... Внушительного размера... А у нас же вроде как не принято, не бывало такого... Шла домой и думала: неужели до того обеднело мое внутреннее, самое такое глубинное что-то типа "Я", что материальная вещь меня встряхивает и веселит более, чем что-либо высокодуховное за достаточный уже промежуток времени... Потом решила, что не-а, просто су-е-та... суета. надо остановиться...

О принцах и временах года))
9 Апр, 2008 at 11:11 PM

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима. (С)

ну ничему, ничему-ничему меня жизнь не учит... бестолковая я какая-то... эх, в каких это сказках добро побеждает зло?:)))

Он-лайновое
Dec. 6th, 2008 at 10:08 PM

"А у нас тут метель!"-"А мне завтра вставать к шести". -
"Эй, куда ты пропал?" - Все мы только слова в Сети.
От "Сенсация!Срочно!" до "Ужас!!! Не пропусти!"
- Все мы только слова в Сети,
мы смешные слова в Сети.

Это твой аватар? Нынче бледен, а завтра - смугл.
Все, что ты думал спрятать, найдет беспощадный Гугл -
мир ведь больше не тайна. Ни светел, ни прост, ни кругл -
Мир - он только такой, каким его видит Гугл.
Каким его видит всезнающий добрый Гугл.

И кажется, нет расстояний: все здесь, все близко,
каторжане сидят без хлеба - но с перепиской.
Добровольно - включенные, вечные группы риска.
Даешь переписку!
Верните же нам переписку!!

А мы, наоравшись, расстанемся поутру,
но тут же столкнемся в "Любови-до-гроба.ру"
И кажется мир застыл в цифровом ветру:
и "Новости.ру" и "Дайте мне яду.ру".
"Скорее, скорее, налейте мне яду.ру".

Здесь будет война - Гугл научит нас побеждать.
Ведь нам никуда отсюда не убежать.
Террабайты из слов. Отечество миража.
Из ловко расставленной Сети не убежать.

А мы и не рвемся. Какие тут разговоры.
Мы все остаемся сегодня у мониторов.
Мама, прости. Вышла в Сеть, и вернусь не скоро -
и только подошвы мелькнули из монитора.

Но когда мы пройдем, распадемся, вплоть до основ,
от нас останутся целые сайты слов.
Не будет ни наших смыслов, ни форм, ни снов -
только эхо - на тысячи голосов.
Тысячи бесплотных, безадресных голосов.

И не сказать, будто в этом козырь, большой концепт,
но ведь мы обрели весьма неплохой рецепт:
Кто-то выложит фотки, я - стишки или ты - концерт,
так избегнем тленья и прочих дурных примет.
Нам уже не придет конец.
Нам придет коннект. (c)

Д.Самойлов

Мы не меняемся совсем.
Мы те же, что и в детстве раннем.
Мы лишь живем. И только тем
Кору грубеющую раним.

Живем взахлеб, живем вовсю,
Не зная, где поставим точку.
И все хоронимся в свою
Ветшающую оболочку.

Белый ангел, ангел бледный,
кружева едва заметны,
блеклые тона…
Ты одна во всей Вселенной,
он - лишь слепок твой мгновенный,
знаешь и сама.
Белый ангел, Ваше соло!
Он без возраста и пола,
просто существо.
Белый цвет, почти прозрачный…
Это снимок твой удачный,
только и всего.
Белый ангел, крылья тОнки.
Закрутились шестерёнки
времени, времён.
Ты рассматриваешь старый
Негатив на фотопленке -
Был ли, не был он?
Белый свет, немного странный,
Ровный почерк филигранный,
Выверенный слог.
Ты понять не можешь снова:
что же он сумел такого,
что никто не смог.

Нашла много-много её вещей, уже и раньше находила, но все как-то вскользь... очень хорошо, очень многое!

В переходе подземном...

В переходе подземном терзает худую скрипку
Пожилой от рождения отрок в плаще помятом.
И рождается музыка, и умирает, всхлипнув,
И дохнув на него перегаром со вкусом мяты.

Поднимая смычок, он опять собирает ноты,
Скрипка плачет тайком, ведь они не готовы оба.
Вдохновения нет, только паузы и длинноты,
И Вивальди стучит в пересохшие стенки гроба.

В чахлых трупиках муз затерялись рубли на пиво,
Не стреляйте на звук, Аполлон умывает руки…
…Он выходит на свет, направляется к жилмассиву,
И навстречу ему умирают цвета и звуки.

© Мария Хамзина

все по спирали какой-то закручивается, закручивается, сужается, по спирали вниз, по такой в форме воронки спиральке. скоро сойдется в одну точку - и тогда всё, тогда конец. ждать?

СВЕРХУРОЧНЫЕ
каждую ночь гоняю грузовик к звездам
за звездной пылью
собираю ее светящуюся ладонями
привожу обратно
звездная пыль лечит от жалости к себе
и бессилья
рассыпанная по всем улицам мира
от Манхэттэна до Арбата
она приучает просто жить во Вселенной
мы не враги ей
переливается таким космическим перламутром
все у вас будет хорошо, мои дорогие
вот увидите
завтра
утром

"Учитель, воспитай ученика, чтоб было у кого потом учиться!"
С праздником всех нас, и еще - пусть будут здоровы и счастливы все наши "по-жизни учителя", которые со школы - и через всю жизнь. Те, кто сумел уместиться в нашей переполненной бытовухой и жизненными глупостями долговременной памяти и периодически нам о себе напоминает. Им - благодарность и низкий поклон. Мысленно... - они, увы, не читают жж:) (хотя бывают и исключения - респект:)!).

Пошлый размер
Все подходит к концу, и начало становится сказкой
Порастает быльём или попросту тает в пыли
И плетется судьба по дороге унылой и тряской
Не похожей на ту, по которой когда-то мы шли

Лиц не видно вокруг, только скукой сведенные маски
Только страшные сны и пустые глазницы морей
Все подходит к концу, приближется к страшной развязке
И другое начало как солнце восходит над ней

Нет - не стоит мечтать, что туманом затянется рана
Сколько раз за мечту нам уже засчитали туше
Все подходит к концу, как последняя строчка романа
От которой потом остается порез на душе

А вот появился второй вариант у Маши в жж... привожу...

Все подходит к концу, и начало становится сказкой
Порастает быльём или попросту тает в пыли
И плетется судьба по дороге унылой и тряской
Не похожей на ту, по которой когда-то мы шли

Лиц не видно вокруг, только скукой сведенные маски
Только черные сны и пустые глазницы морей
Все подходит к концу, приближается к страшной развязке
И другое начало как солнце восходит над ней

Нет, не стоит мечтать, что туманом затянется рана
Сколько раз за мечту нам уже засчитали туше
Все подходит к концу, как последняя строчка романа
От которой потом остается порез на душе

Все кончается, друг. Переходит в противоположность
Точно север и юг на другой половинке земли
И к святой простоте возвращается грешная сложность
Чтобы выплакать то, что так долго искала вдали.

самолет упал... читаю список погибших, возраст, одинаковые фамилии - семьи... жутко... мы, обреченные всегда летать и не имеющие других вариантов, наверное особенно личностно вопринимаем всегда это... да, и ничего не напишешь, и никуда не денешься... светлая память им...

удивительно... Ю.Мориц вовсе не из числа моих самых любимых поэтов ("поэток" (с)), но иногда почему-то в тему, как никто...

А теперь они делают вид, что они пошутили,
Разыграли тебя, рассказали смешной анекдот
И в каком-то прелестном, наивно ребяческом стиле
Раздавили нечаянно, сделав крутой поворот.

Что ж на них обижаться, на эти глаза из металла,
Если юмор таков и пора вымирать без затей.
Кто ты? Мамонт, чья книга судьбы до костей исхудала -
И оттуда воруются строки столь дивных костей!..

Приходи, моя радость, враскачку на этих костяшках!
В золотое вино заплыла золотая луна.
Здесь для мамонтов кофе гудит в архаических чашках,
И поэзию здесь издают в переплёте окна.

Приходи, замурованный там, где они пошутили.
Приходи, разворованный там, где у них анекдот.
Я для мамонтов - транспорт морских и воздушных флотилий,
Место жительства, и кабачок, и окна переплёт.

Эти мамонты даже танцуют, как тени на стенах.
Эти мамонты даже поют, как в листве облака.
Моя радость, входи на костяшках своих драгоценных
Или падай, как падает эта строка, с потолка. (с)

Шутовское

В Последние Летние время так мчит по кругу,
Что хочется быть бессонной и городской.
Прощаться с рассветом, смеясь говорить друг другу:
Иди-ка ты на хрен с вечной своей тоской.
Давай хоть сейчас - без огромных, как мир, вопросов,
Вообще без соплей, ва банк, в упор, напролом.
Бог любит нас, понял? Злых, молодых и босых -
Сейчас, а не после. Пока соляным столбом
Торчим посреди сей кромешной душевной ночи,
Не зная: повеситься? Заново все начать? -
Господь наш грустит, хандрит и скучает очень,
Шлет грустные мэйлы... Не надо Ему скучать!
Ведь мы - скоморохи на тонких, как жизнь, канатах -
В изорванных джинсах, с узорами на щеках,
Беднее всех нищих, заносчивей всех богатых,
Счастливей всех пьяных, бездомнее всех бродяг... (с)
(в первоисточнике еще один куплет, но мне так понравилось).

Нам с тобою опять не хватило лета,
Мы с тобой ничего не успели снова.
Ты же любишь летать и болтаться где-то,
Пожимая плечами: а что такого?

Ты же любишь простор и по пояс травы,
Ты по звездному небу бежишь без следа.
Ты победу свою заслужил по-праву, -
Так иди же, отпразднуй свою победу!

Мне твои обещанья давно не снятся,
И тебе от моих – ни уму, ни сердцу.
Только хочется за руки снова взяться,
И обняться по-прежнему, чтоб согреться.

И лазурная даль разольется сладко,
И, конечно, наступит иное лето.
А пока – оставляй острова в тетрадках,
сохраняй впечатления на билетах.

Чтобы долгой зимой в ожиданье чуда
Любоваться на горы твои и реки.
Чтобы помнить, что ты не придешь оттуда,
Потому что уходишь туда навеки.

Ничего. Поняла. Я грустить не буду.
Мне не нужно того, что ты дать не в силах.
Я закончу дела, долечу простуду,
И к тебе прилечу, - чтоб как прежде было.