Обида... неприятное чувство...

Чувство внутреннего расщепления и угнетения, сдобренное, как соусом - досадой и жалостью к себе...
Но свою обиду пережить легче.... чем чужую...

Обида, нанесенная тобою кому-то - болезненнее... чем кем-то - тебе....

Простить свою боль кому-то можно... боль, причиненную кому-то, себе - очень сложно...

Острое, как лезвие, слово... А еще хуже - едкое молчание, которое, будто яд, разъедает воздух между вами, образуя пропасть, в которую сваливаются недосказанные предложения, додуманные мысли и предположения, самовыводы и самобичевание, подозрения и недомолвки... Уже через несколько секунд, оттолкнув от себя его нежные руки, ты понимаешь, что ты - преступник-убийца.... который своими руками душит то нежное чувство, которое бережно хранилось и взращивалось в ваших сердцах... что именно ты, а не он, своей же обидой (на саму себя)... укрываемой тягостным молчанием, топчешь, будто кирзовыми тяжелыми сапогами, лужайку с цветами ваших чувств, оставляя на ней лишь пожухлую желтую траву... И в эту же секунду, тебе хочется прижаться к нему, зарыться в его ладонях, расплакаться, как ребенок.. попросить за что-то прощения... вглядываться долго в его глаза, чтобы уловить в них вернувшиеся тепло и нежность.... но гордость!... Ядовитое чувство гордости... которое сдерживает тебя в твоих порывах... еще секунда... потом минута.. и вот уже целый час ты сидишь на балконе в полном одиночестве, шмыгая носом и прикуривая очередную сигарету дрожащими и мокрыми от слез пальцами... Время упущено... слышно, как трещит по швам ваше взаимопонимание... как летят и разбиваются о стены на осколки гармония и любовь... как крошится под ногами доверие... но ты уже ничего не можешь сделать... ты боишься уже поднять глаза и встретиться с его, полным печали и боли взглядом... ты полоснула его ножом своих обид по сердцу... и ненавидишь себя за это... выбирая для себя самый легкий путь.... переждать.. перетерпеть... дождаться, когда раны сами собой затянуться... а время запорошит, закидает опавшей листвой, затянет паутиной - да чем угодно... лишь бы воспоминания не торчали иголками и не кололи в самое сердце...

Гордость толкает нас на трусость... или под властью трусости мы прикрываемся гордостью...

Боясь его обидеть, я промолчала... Но причинила бОльшую боль, чем если бы сказала то, что мне показалось, сделает ему больно...

Прости меня. Пожалуйста.

Этой ночью я плакала за нас двоих...