как разбивается сердце?
Беззвучно, бесшумно, в море слез, в потоках боли.
Боль приходит не сразу. Сначала вообсче ничего не происходит. Одна мысль, одно предложение, одно слово и пустота. Ничего абсолютно, даже мира вокруг в этот момент словно нет. И вот оно оборвалось - беззвучно, не совершая ни одного движения. Полное отсутствие всего вокруг и в то же время мир настолько материален, что даже не верится, что даже начинаешь его ненавидеть, не хочешь в нем быть, ведь он настолько безразличен, бездуховен. И ты - одинокое создание с обрывающимся в данный момент сердцем.
Поток бурных, диких слез, крик - чтоб хоть что-то было, чтоб выразить свой протест сложившимся обстоятельствам. Слезы не остановить, а в глазах - всепоглощаюя ненависть, ненависть ко всему бессильному тебе помочь миру, ненависть к людям, таким глупым, мелочным, мелким, неспособным предвидеть.
Боль. Боль во всем: в чувствах, движениях, глазах, словах, во всем теле, в каждой клетке. И слезы ее не облегчают, просто продолжают катиться по щекам. И уже все равно, потому что нет сил ни для чего. Боль острая, тупая, всеобъемлющая, навалившаяся и проходящая сквозь. И отчаяние, потому что ничего не изменить, отчаяние от отсутствия выбора, от бессилия.
Злость. Огромная, бешеная, дикая, подстегивающая, бьющая в лицо. Злость, потому что ты отказываешься принимать бездуховность и безразличие этого непонимающего мира. Ему все равно, что ты страдаешь. Ему все равно, что у тебя есть сердце, было сердце. Ему все равно, что он лишил тебя самого ценного, а если не лишил, то не вмешался, не изменил ничего. Он просто был тупым окружающим материальным миром. И ты бежишь сквозь него, хочешь колотить его кулаками... Но что колотить, кто виноват, что виновато? У твоей злости нет названия, ты злишься от бессилия. И это самый ужасный вид злости, ведь у нее нет объекта.
Понимание. Оно приходит позже. Потому что нет выбора. Ты понимаешь, что ничего не изменить и хотеть бесполезно. Тихое понимание происшедшего, тихий разговор с собой, разговор над осколками бившегося когда-то сердца. Подбираешь осколки, соединяешь в целое, ведь тебе они дороги. Они - все, что у тебя осталось, твои воспоминания. Тихо и спокойно понимаешь то, что не хочешь принять, то, на что не хочешь смотреть.Задавать вопросы бесполезно, а хочется. Есче больше хочется получить на них ответы.
Грусть. Тоска приходит об руку с одиночеством. Сначала съедающая, щемящая, сжимающая склеенное по осколкам сердце. И не хочется никого видеть, ведь они не понимают этой грусти, этой вопросительной боли. Никто не поможет, они бесполезны, они просто вокруг.
Затем грусть становится теплой. Грусть - это воспоминания о былом. Это единственное, что осталось. Воспоминания.
И надо с этим жить. С грустью в сердце, с улыбкой на лице, с любовью к прошлому, со взглядом в будущее. Без вопросов, без ответов. Просто продолжать свой путь, ведь сердце все есче бьется, а время лечит.