Отныне и присно и во веки веков вы продавец смеха.

Вы продаёте то, чего так иногда не хватает людям этой планеты. Вы летаете на пушистом мягком облаке и звоните в маленький серебряный колокольчик – каждый, кто сможет настолько отрешиться от земной суеты и услышать его, становится вашим покупателем. Вы не слишком требовательны к плате за свой товар, это может быть цветная бусинка, сломанные часы, засохший леденец или перламутровая пуговица – словом, любой завалявшаяся у покупателя хлам, который вы потом бережно положите в обитую синим бархатом шкатулочку. Свой товар вы получаете по ночам, прокрадываясь в спальни маленьких детей, которым снятся волшебные сказки, тогда вы собираете их лёгкие улыбки в собственный рукав, а дома тысячу лет (для смеха тысяча лет – ерунда!) настаиваете в бочке со слезами счастья, собранными ещё в те далекие времена, когда люди могли от него плакать. Когда смех становится вязким и жёлтым, как мёд, вы делаете из него мазь, которой покупатель должен помазать уши, веки и рот; тогда он всегда сможет относиться к жизни с юмором и иронической улыбкой. Вы не требовательное создание, ваши покупатели не попадают в зависимость от вас, хотя многие потом пишут благодарственные письма и оставляют их прямо в городе на видных местах, чтобы вы могли их подобрать. Единственное, о чём вы мечтаете – чтобы ваша мазь подействовала и на вас, поэтому вы всегда прячете свои глаза за солнечными очками, чтобы люди не видели, сколько в них боли, грусти и одиночества.

Пройти тест

Вы лишний человек

ВЫ должны были родиться в будущем, или в таком далеком прошлом, который история еще досконально не изучила. Вы лишний человек, вы слишком хороши для этого мира.

Пройти тест

Знаю.
Нам не положено.
Ни тебе и ни мне.
Но хочется.
Просто во мне
Нет смирения
Это плохо?
А может и нет.

Зато есть
Куча сомнения.
Я ропщу.
А может не прав,
Что
Пытаясь найти
Стремление,
Сузить поиск
В точку,
Нуль,
Я теряю лишь
То что дорого,
Что важней
Мне самому.

Иногда злость
И обида
Затмевает,
Ломает,
Крушит.
Почему?
Почему?
Не просил я такого.
Я вообще
Ничего не просил.
Не хочу.
Не могу.
Нету сил.
И тогда
Наступает истерика,
Звон посуды,
Бутылок не счесть.
Слезы, сопли,
Катанье по полу,
И…
Все время
Холодно.
Постоянно.
Всегда.
Внутри.
…
Откатавшись
И прооравшись,
Вдруг
Понимаешь.
Холод
От пустоты.
Вот тогда и
Приходит смирение.
Ненадолго,
Быть может на чуть.
Наполняешь себя
Хоть на сколько-то,
Появляется
Жажда,
Хочу.

И снова…
Нам не положено.
Ни тебе и ни мне.
Но хочу!

Что-то тянет сегодня поговорить...может и дневник появился не зря, хотя и совершенно случайно. Говорить, значит говорить, хотя, скорее писать в никуда - разговор, это всегда собеседник напротив..или рядом. а тут его нет. Тихо сам с собою))) Может и к лучшему. Свободнее и спокойнее.
Так об одиночестве...
Мы все и каждый из нас одноки. Всегда. Когда мы чувствуем иначе, мы живем иллюзиями. Значит иллюзии благо? Ведь именно они позволяют нам прятаться от одиночества, ощущать сопричастность или просто не замечать собственной души, которая рвет и мечет, часто перед свиньями, самое себя.
Те, кто находит выход этому, реализуют свой мир, себя, в чем-либо. Они не подстраиваются подо всех. Они всех подстраивают под себя, даже не стремясь к тому. Таких людей мало. Их называют гениями или, хотя бы, талантами. Их боготворят часто. И именно те, кто не находит выхода реализовать свой мир...или те, кто не думают о том что они есть такая же индивидуальность...или боятся самих себя....

10 марта прошлого года.
...Всякий раз, засыпая, надеюсь что это в последний раз, но всякий раз приходится просыпаться. И, поняв что сегодня ты снова проснулся, остается сцепить зубы, ждать и надеятся что это был последний раз...
Может, именно поэтому я всегда любил и люблю засыпать...только в слова оформилось недавно...

Ненавижу 8 марта...................
Черт, и это пишу я...человек, который не умеет ненавидеть.
...Сегодня день начался много легче чем множество других.
Странно. Хотя так, как он кончается уже норма. Хотя слово - ненавижу - появляется впервые...

я есть...пока и вопреки