я режу на ласкуты руки
мои мысли остры как нож
и как надежды что всё будет лучше
тупые мысли, что ты ждёшь...
кровь по рукам, на кафеле, одежда
уже не белая, а красная опять
в который раз, я снова режу...
хотелось б на кресте себя распять...
мои слова приводят в ужас
но мысли куда уж страшней...
меня лишь пугает решимость...
запас возможностей...
молюсь... не впервые в жизни...
молюсь я смерти своей...
раз уж ничего не вышло с жизнью...
смерть не больней...
и стих мой без стиля, без ритма...
а всё потому что я...
пишу ,задыхаясь слезами...
в стихе в этом жизнь моя...
крамсаю я жизнь всем близким...
хотя и близких, чуть есть...
так радуйтесь жизни, садисты...
таких как вы мне не счесть....
кричу: " ну скажите в лицо мне
всё то, что хотите сказать!!!!!!!"
но нет, ведь надо напрасно...
кричать, обижаться, молчать...
я знаю. я понимаю...
не я вам нужна, а вы мне...
и падает жизнь лоскутами
снятыми с кровавой руки...
моё окровавлено сердце...
а на дворе месяц май...
последний заход мой солнца...
прости меня, мама... прощай...