Сейчас шел по улице, слушал токкату и фугу Баха. Настроение грустное, невнятное.. И тут смотрю, летит пакетик целофановый. И так красиво и под музыку летит. И под конец так за забор залетел. Скажете бред, а я стоял и смотрел.

Не знаю я чего хочу. Хотя нет - лето. Лето хочу. Тепло...
А сейчас... Где, с кем, кто, когда - какая разница, если жизнь от этого не меняется? Куда торопится, зачем нестись, если все равно все происходит только тогда, когда происходит?
Почему любишь не тех, почему живешь не с теми, почему реальность определяет сознание а не сознание реальность?
Почему знание не значит возможность?
Я устал от того, что хочу невозможного.
Нет момента в моем прошлом, в который хотел бы я вернуться. Нет момента в моем будущем, которого жду я с нетерпением. Есть настоящее. Набор картинок.
Есть люди, есть персонажи. Есть близкие, есть знакомые.
Скорее завтра, сегодня уже надоело...
Это не пессимизм, не депрессия, просто мне надо хранить свои мысли, иначе я сойду с ума от обилия их.
Потом будет, что перечитать...