В ненужном месте в ненужное время, бывало? А если при этом всё в порядке, но ты должен быть не здесь? Возможность быть, возможность есть. Другие ходы. Кроме тех, которые идут к выигрышу. Что бы подольше к финишу. Вместо гонки прогулка на выживание. Лабиринты сознания. Постдепрессивное счастье. Почти передозировка. Праздничная упаковка. Жизнь любит фантики и финты. Время как серпантин раскручивается дальше ощущением праздника. Переходит на ты. Маски и фальшь только в плохих спектаклях. В этом всё настоящее. Настоящая правда и настоящая ложь. Лучше не тронь, то, о что ты сможешь порезать душу. Наслаждайся настоящим. Пока не оглушит сотнями децибел. Убавьте пожалуйста громкость. Я верю, что это на самом деле. На громкости взлетающего в небо самолёта жизнь играет вальс. Тот который Бостон. Соблюдая ритм мир танцует на лезвии бритвы между осенью и весельем. Всё так похоже на этот долбанный сон. Летнее похмелье без права на опохмел. Словно мне подарили картинку не моего мира. Я снова ныряю в свет. Зная что ненадолго. Это не навсегда. Словно поддели крючком с блестящей приманкой. Я снова лечу к солнцу. Оно серебрит виски и бока. Главное не долететь до этого рыбака. Не сейчас. Срываешься вниз и снова падаешь в вальс. Который кружит стрелки сошедших с ума часов. Казалось стрелки не должны танцевать. Они должны идти. Сыпать секунд песок. Но эти стрелки забыли правильные пути и просто танцуют по кругу. Им наплевать на вьюгу событий которые произойдут. Там впереди путь, который за праздниками. Путь бывает сер. Но я буду смешить бога и буду строить планы. Мысли как конфетти. Я буду клоуном в ваших отражениях. Скольжение по размазанному на полу торту. К следующему лету. Догоняя солнце. Или дожидаясь его отсиживаясь с пивом в виртуальной гримёрке. Примеряя круглый нос. И корча рожи отражениям. Здесь всё по-настоящему. Где во снах есть май.