- Передай ему привет.
- Куда?

И все-таки вокруг творится весна. Самая настоящая декабрьская весна.
Заболеваю, безнадежно заболеваю. Уже недели три как.
Холодно и непонятно. Мелкий моросящий дождь кажется почти вечным.
Читаю бесконечно знакомую книгу. Когда раньше я открывала Дорогу? Совсем не помню. К старости, вестимо.
Снова опаздываю куда-то, почти бегом заворачиваю в тупик. больше всего на свете хочется махнуть рукой, сесть на тротуар и чуть-чуть просто побыть.
Бесспорно, займусь. Но как-нибудь потом.
И снова летит время... чем ему понравилось перемещаться именно с такой скоростью?