Сейчас ещё это очень важно - уметь правильно распределить своё время. Оно ведь уходит, убегает, не расчитывая на долгую счастливую жизнь. Тут или я паразитирую на времени - или оно на мне. Ветер перемен шуршит тысячилетиями, раз за разом заметая следы творческих неудач моих предков. Есть поговорка, рекомендующая быть достойным их имён. Как жаль, что история поступательно вычёркивает эти имена. Я усиленно пытаюсь вписать своё. До того, как за мной сомкутся двери преисподней. Дотошные ангелы лицезреют с небес эти тщетные попытки - им не дано даже этого. Поэтому они так злорадствуют. Вот оно - истинное лицо солидарности: свои - это те, кто как две капли воды похожи на меня. Чужие никогда не смогут стать своими - для этого им необходимо перестать существовать и уйти с моей дороги навсегда. Небесный крупье всё настойчивее требует сделать свою ставку. На кон и поставить-то нечего. Ничего не достигнуто - пока ещё, что бы можно было пустить в расход, размашисто сделав щедрым достоянием истории. Надо мной в молчаливом согласии синим куполом распростёрся шатёр неба. К самой его верхушке кривыми гвоздями приколочено усталое улыбчивое Солнце. Спаситель мира. Подо мной - грязным месивом стелится мать-Земля. Все дороги ведут не туда. Все заботы - не о том. Что можно сделать, пока ещё солнце не зашло для меня в последний раз? Но делать ничего не хочется - депрессивная мазня знаменитого художника по имени Время становится привычной уже картиной. Сначала я не видел в ней вообще ничего, достойного восхищения. А сейчас невольно залюбовался - остановившись на полпути. Так и сижу, глядя то выше головы, то под ноги. Время паразитирует на мне...