Всё происходит напрасно:
Тлен порождает надежду,
Что жизнь возможно прекрасна -
Но не такая как прежде.

Может быть рифма не стоит,
Чтоб мысли впечатала эти,
С чем взрослый может поспорить
И с чем не считаются дети.

Завтра всё будет как прежде -
Одна откровенность другую
И угасает надежда
В то, что удача - рискует...

Не слишком ярко светит солнце, пробиваясь острыми шипучими лучами в плотно закрытое окно. Назойливый свет выжигает на моей мраморной коже свои пекучие визитки. Затхлый воздух как будто остановился. Даже сон - такой же тяжёлый - как и пробуждение. Небо наполнилось тёмной копотью, облака растворились в ней. Лето уходит... Становится грустно. Уныло гляжу в окно. За квадратным порталом моей ограниченной реальности простирается узкий каменный двор. Он - как в любом городе - завален мусором и символизирует собою лучшие достижения цивилизации. Музей отважных укротителей природы - и чем больше они гадят - тем, считается, дальше развиты. Мой двор может немного отличаться от таких же дворов в, например, скажем - в Париже. Или в Венеции. Хотя здесь тоже есть кое-какие каналы. И когда прорывает одну из подземных магистралей - вот прямо как сейчас - то жильцы дома и их транспортные средства плавают в воде не хуже венецианских джонок. Весь день в вонючей грязи навозными жуками копошатся рабочие. С раннего утра уже слышатся их жёсткие, никому особо не адресованные слова, обильно разбавленные неопределёнными междометиями. С балкона квартиры на девятом этаже довольно весело наблюдать за их суетной мышиной вознёй: смотреть как эскаватор кривыми зубами изрядно подгулявшего ковша уродует землю, вырывая из неё клубы травы, с корнями вытягивает молодые деревца и прочий многолетний хлам, безнадёжно и давно потрухший. На побитый асфальт звонко роняются огромные ржавые стальные трубы, да так, что перепуганные старые сороки, доживающие свой век в счастливом коммунизме, выглядывают из своих пропахших нафталиновой дряхлостью окон и пытаются перекричать победный шум машин... Я взираю на панораму неравного боя человека со стихией, флегматично попивая крепкий кофейный напиток из огромной белой чашки. Мне становится тоскливо. Ведь природа всё равно побеждает. И всегда будет бережно упаковывать людей - и их чудные творения - в своё безразмерное тёмное чрево. Земли точно на всех хватит. И времени тоже хватит на всех. Моих разгорячённых щёк застенчиво касается ласковый ветерок. Это здорово - вот так видеть жизнь - отстранённо. Всё меньше понимая и принимая участие в её нескончаемых ритуалах... Устало смотрю на свой немой телефон. Часы показывают без пятнадцати десять. Осталось пятнадцать минут. А потом - появишься ты. Моя виртуальная любовь. Возможно - последняя. Мне давно уже стали не важны границы и расстояния. И не имеет никакого значения то, что со мною происходит. Для окружающих меня людей я стал как сомнамбул - проводящий большую часть времени в этом унылом, изгрызенном бесконечными пьяными дебошами, телефоне. Что бы я ни делал, куда бы ни шёл и не ехал - я нервно поглядываю в экран старенького Эриксона последей - 800й - модели, ожидая очередного ответа из чата. Похоже, никто ещё не прожигал так бездумно свою жизнь в диких джунглях Интернета. Связь - это тяжёлый наркотик. Ещё называемый - надеждой. Потому что обнажённая реальность - такая как есть без прикрас - просто отвратительна. Когда я что-то говорю - меня никто не слушает. Когда одиноко брожу по грязным улицам серого унылого города - меня просто не замечают. И я плачу людям той же монетой. Ведь я - бесплотный дух тьмы, добровольно ушедьший в свою собственную нирвану. Где-то всё ещё молод, местами даже красив, и абсолютно - абсолютно безумен. Но это не слишком. Это - в самый раз...

здравствуйте, мои виртуальные друзья!
я трачу так много времени на вас, чтобы не иметь дела с реальностью.
нас разделяют расстояния и социальный статус,
возраст и пол,
привычки храпеть или пердеть во сне,
умение притворяться или привычка говорить правду.
нас объединяет только желание общаться.
возможно не все мы значимые личности.
не все психически вменяемы.
некоторые для нас - абсолютный ноль.
но в виртуальной реальности каждый из нас - удачная роль. вовремя сказанная фраза. фотогеничная поза.
вот.
атипичная эпитафия.
и уходит каждый по-разному.
кто-то флегматично режет себе вены лезвием опасной бритвы, лёжа в одинокой белокафельной ванной.
кого-то по глупости сажают в тюрьму и ему всё это становится неинтересным.
кто-то очень часто употребляет сильные психотропные наркотики и ему некогда вынырнуть из глубин собственного подсознания.
добрые люди!
без вас я бы чувствовал себя одиноким.
вы духи строптивого времени.
времени, освобождённого из телесного рабства.
наши мысли, эмоции, наши разумы блуждают по сети.
ищут попутчиков.

вечером становится прохладно
тихий город беспокойно спит
лето покидает нас и ладно -
будем мы зимой скучать за ним.

солнце в подворотни не заходит -
жмутся пусть бездомные к стене
пусть не каждый, но в лохмотьях ходит,
как не каждый будет на войне.

стрельнет пусть бродяга папиросу,
пусть покурить, втягивая дым -
в жизни остаются лишь вопросы
а не сразу все ответы к ним.

гордо спит, раскинувшись на кольях
сатана, совсем не видя снов.
только тлеют лишь под ним уголья
тех, кого избавил он оков...

их слепая ярость напоит небеса,
напрасно взывают к богу их голоса,
кожа струпьями сползает с обожжённых тел,
так никто не думал и не хотел.
чтобы солнце осталось в зените навсегда
и не склонялось к горизонту никогда,
во что ты веришь, чего ты ждёшь
тогда, когда так нужен дождь?



они смеются,жрут,играют,голосуют за
а проклятое солнце всё слепит глаза,
выедает глазницы,и корчась от боли
они желают чтобы в поте не было соли.
лес сгорает дотла, высыхают моря,
ни о чём не тоскуя и не говоря,
во что ты веришь, чего ты ждёшь,
тогда, когда так нужен дождь?



земля напоена росою огня с небес,
бумажный ворох - вот всё, что есть
у человечества против смертельной муки -
кипит рассудок и вязнут руки.
сплошная рана на дивной коже -
они все стали друг на друга похожи,
во что ты веришь, чего ты ждёшь,
тогда, когда так нужен дождь?

трусы нужны человеку для того, чтобы не пачкать фекалиями верхнюю одежду.
бюсгалтер нужен человеку для того, чтобы не обвисали сиськи.
галстук нужен человеку для того, чтобы было за что его удушить.
туфли нужны человеку для солидности.
такими туфлями удобно доказывать, что ты способен внушить уважение.
вскольз задев тему челюсти.
и незаметно - по рёбрам...
свирепый вид нужен человеку, чтобы внишить животный трепет.
на инстинкте самосохранения зиждется уважение.
для солидности человеку нужен пиджак.
в пиджаке можно прятать руки, если они способны выдать нетерпение.
в пиджак можно завернуть свою жадность.
и свирепый вид...
живот нужен человеку для свирепости.
чем больше живот, тем свирепее вид.
яйца нужны человеку для гордости.
у тебя может не быть фаллоса, потому что та бурулька, размером с клитор, что скрыта в складках жира не может быть фаллосом...
но у тебя должны быть яйца.
ноги нужны человеку для того, чтобы поддерживать задницу.
задница нужна человеку для того, чтобы гордо носить на себе шею человека.
которая носит голову...
фамилия нужна человеку для гордости.
если твоя фамилия созвучна с фамилией известной поэтессы, то ты - герой нашего времени.
солидный, богатый, уверенный в себе.
ты гордо распростроняешься на ввереной тебе территории.
если твоя фамилия заканчивается на вич - то ты как инфекция - заражаешь всё, к чему прикасаешься.
ты - господин солидарность.
неуважаемый человек...
если твоя фамилия... как звание скомороха, то ты - всего лишь шут. который смеётся, чтобы не плакать...

позвольте вымысел сделать правдой.
позвольте насладиться каждодневными моментами одиночества.
позвольте заразить вас сомнением.
а стоит ли каждое мгновение жизни чтобы оно повторилось?

... потому что надо. Это несложно. Найти хорошую жену. Которой бы ты пришёлся по душе, и самое главное - которая пришлась бы по душе тебе... Миллионы женщин могут это осуществить. Просто ты их не знаешь. Стесняешься задать элементарный вопрос - вы свободны? Да и зачем. Ты ведь привык что тебя находят и выбирают. С возрастом всё меньше. А хочется любви всё больше. И родственники раз за разом задают один и тот же нескромный вопрос. Когда? Дядька уже. Пора бы. Для тебя это сложно. Почти нереально. Взять на себя хоть какие-то обязательства. Взять и выполнить их. У всех же получается. Ты сидишь дома. Тебя ничего не интересует. Апатия прогрессирует. Жизнь становиться однообразно скучной. Идеалы сыпят песком. Вот оно - неверие в собственное счастье. Ты тихо завидуешь тем, кто может себе позволить заниматься сексом каждый день. Ты только можешь себе позволить осуществить древнюю как мир мечту разделить счастье любви со случайным партнёром. Который скажет тебе "спасибо" и жалостливо растает в будничной жизни. Или длившийся почти столетие нескончаемый виртуальный роман, закончившийся как и всё в интернете дисконнектом по непонятным причинам. И каждый раз ты думаешь что твоё доброе обхождение, пошлое чувство юмора и постоянная потребность быть убеждённым в том что ты не помешаешь на самом деле что-то изменят. И да и нет. Изменят то, что на твою навязчивость мало кто обратит внимание. Больше обратят на возраст. И замашки подростка. Жизнь коротка. Не удержал курс - сбился с пути - ушёл с поля ни с чем. Победа за самыми напористыми. За живыми. Им нет дела до мёртвых, поющих сами себе погребальные песни...

Разрешите вас перебить! Автомат не хочет быть убийцей. Автомат совсем не хочет быть востребованным. Но это ему не удаётся. Ибо автомат разит наповал. Всякую дичь. Без разбора. Автомат существует долго. Никто пока не собирается перековать мечи на орала. Заняты перековкой мечей на мечи. А автомат остаётся неизменным. Ибо автомат поражает сознание. Раз и навсегда устанавливает законы. Автомат живёт смертью. Дышит свободой. Автомат играет свирепые гимны. Воинственные песни. Весёлые шальные стальные шершни. Апостолы анабиоза. Автомат - героический подвиг сам по себе. Без героя. Автомат - чудо враждебной техники. Рождённое торжеством технического гения над здравым рассудком. ..

Театр, пусть даже одного актёра начинается с вешалки. И вешалкой заканчивается...

День прожит не зря. И в этом его красота. И в этом - его поэзия. Песня о 24х часах, проведённых в дань новой эпохе твоей скорострельной жизни. Быть может даже местами нелёгкой. С массой неясных мутных моментов. Тяготящих душу скорбных долгов. Несбывшихся горьких надежд. Этот день - это твой спасительный парус. Потому что в этот день ты изменил мир вокруг себя, поменяв себя в этом мире. Ты помирился со своей волей и выбрал гордость свободы взамен унижения рабства. Проявил изворотливую хитрость вместо бараньего рога упорства. Громко заявил о себе с заглавной буквы. Твой день - твоя совесть. Она долго спала. И наконец-то она проснулась...

...а вскрытие бы показало, что кровь, бегущая по моим венам - красная. её солёный вкус напомнил бы о том, что у меня безумно болело сердце. и я, дабы заглушить страдания, неистово полосовал руки лезвием опасной бритвы...

Я дивлюсь у похмуре серпневе небо. Десь там, за шовковою ковдрою сірого туману завжди сяють зорі. Таки далекі та недосяжні. З дитинства я мріяв зануритись у безкрайній чорний космос. Долетіти хоча б до самої найближчої зірки. Щоб подивитися, чи є там така сама Земля, чи живуть на ній ті ж самі люди. Тоді мене не цікавило скільки вони заробляють та хто у них президент. Я міг тільки гадати - скільки в них пальців на руках, чи часто вони сумують та хворіють. Перебираю старі дитячи схеми. Так, у п’ятому класі я всерйоз замислювався збудувати космоліт. І не який небудь - двигун у нього повинен бути фотонний - по останньому слову космічної техніки. А ось у кутку веселою грудою складені дарунки для жителів Альфа-Кентаврів: іграшкова залізниця та набір для гри в тенніс. А ще намальоване фото першопроходця - я з сяючою усмішкою ступаю на поверхню іншої планети. Навкруги клубить незрозуміле інше життя - все у яскравих барвах. Дитячі мрії завжди яскраві. І стає сумно від того, що більше не бачиш кольорових снів. Більше не мрієш полетіти у космос. Більше не замислюєшся - де край всесвіту. Я хочу повернутися у дитинство.

Вилами писано по воде что вы будете счастливы, если в ваши руки поплывёт всё то говно, которое вы подспудно желаете. Мир мечты построен на неокрепших сваях рассудка. Вы держитесь за ниточку, в идеале представляемую канатом. Даже опытные шлюхи затрудняются ответить - сколько из их оргазмов были сымитированы. Что уж тут говорить о вашей фортуне? Попал в заведение общепита - забудь, что ты гурман. Съешь всё, что подадут. Знаете ли вы, что необычайный процесс пищеварения нужен, чтобы пахнуть? Кому добавки?

Я тоже мечтаю быть героем. В моей голове, как в несуществующей фильмотеке, отобраны только те кадры, в которых я поступаю как благородный король. И нет ни одного, где бы я вёл себя как трусливый подонок. Моя роль замечательна и органична. Я - последний романтик забытой эпохи. Эпохи исключительно важных открытий и априори верных решений. Я скучаю по тебе, неутолимая весна моего прошлого. Будущая зима пугает морозами...

Всё ещё хочется трепаться о том что ТЕБЕ важно? Забудь! Твоя важность как шелуха арахиса: нет ореха - и нет шелухи...

Сны видят все, кто не верует в бога,
Тем же, кто верует - снится дорога.
Малыши видят грёзы в цветастых картинах:
Грозные замки на горных вершинах.

Пепельно-серыми видят сны взрослые,
В миг пробужденья задаются вопросами:
Что они видели, где и когда,
С кем и когда, где случится беда.

Даже древнейшие тайны земли
Люди во сне лишь увидеть смогли.
Менделеев увидел во сне свою водку,
Юлию Цезарю - перерезали глотку,

Злостный пурист слушал два раза
Красную плесень и сектор газа.
Я вижу в снах наркотический бред -
Вроде я есть - и меня вроде нет -

Люди толкутся, не замечая,
Того что душа моя с ними летает;
Я видел злые, сердитые лица
Они не хотели остановиться.

Всё в наших снах перемешалось -
И ничего наяву не осталось:
Ревность, любовь, оскорблённая вера,
Жертвенный плач, ярый ор изувера,

Стиснутый голос, терновый венец,
Яркая быль, бесталанный конец...
И мне вдруг приснилось такое вот мнение:
Жизнь - это сон, но без пробуждения.

Всё так же не хочется смотреть в пустое зеркало мира, не замечая в этом зеркале себя...

Мы играем в героев,
Мы возводим стены
И в том что мы построим
Мы не знаем меры.

Наше Я прогрессирует в пустоту,
Напрасно путаем мы лица и рожи:
Из наших грёз мы выбираем лишь ту,
В которой мы на себя не похожи...

Я - это больше, чем система,
Я - это лучше, чем короткий роман,
Я - наполовину изученная тема,
Я - недопитый стакан.

Всё меняет мода,
Власть меняет сцену,
Смерть меняет природу,
А жизнь меняет арену.

Он - беспочвенный патриот,
Она - беспомощный оптимист,
Но при любой власти пиво одинаково прёт,
При любой жизни кончит её будет риск...


Я - это больше, чем система,
Я - это лучше, чем короткий роман,
Я - наполовину изученная тема,
Я - недопитый стакан.

... как наркотик. Ведь тебя пожирает лингвистическое удушье. Хочется так много взять - изобразить. Но неумолимая природа говорит, что проще взять - и сделать. Всё-таки легче пройти к проспекту Карла Маркса, чем обьяснить человеку - как туда добраться. И всегда хочется большего. А вершина айсберга - это реал. Но - к чёрту реал! Скучно... Обыденно. Не так, как рисуется в мечтах. Очень многие фантазии гибнут под железобетонным прессом безапеляционной натуральности. Многие фантазии показывают жестокую изнанку своего воплощения. Чаще - неумение, реже - непонимание того, чего ты хочешь от жизни на самом деле. Придумать легко. Воплотить - шиш. Сексуальная революция гримасничает и кувыркается, подминая под себя её пионеров. Новые технологии берут на себя старинную службу. Сводничество, виртуальные браки... А вы не хотите ко мне в СП? Я замечательная хозяйка - в моём виртуальном ресторане все сыты и довольны... Просто художник перерисовывал персов к игре из журналов "Сторожевая Башня" и "Пробудитесь!" А я - замечательный любовник: чёрный пояс в постельной борьбе. Десять часов виртуального секса с десятью партнёршами одновременно. Диванный половой гигант... Да - мы хотим быть счастливыми. Мы хотим поклоняться и быть объектом поклонения... Быть может даже похоти. Дикой, животной страсти, когда всё позволено на арене любви. И проще кажется искать парнёров в выдуманном мире... Потому что всё, что не видит око - дорисует голова. Ведь в виртуальном мире легко обмануть... Но и легко быть обманутым... Не обязательно это вы. Или - я. Стоит всё же проявлять осторожность. Чтобы не связать свою жизнь с подонком или - расчётливой аферисткой. Чтобы не оставил вас сумасшедьший галоп за сказочной золотой рыбкой у сказочного разбитого корыта. Осколки сердца трудно клеить...

...упрекните меня в том, что я не накормил всех голодных надеждою. Но они захотели пить. И я отдал им свою кровь...