Уходить не больно. Больно тому, кто остался.
Кто остался один среди равнодушных стен,
Чьи глаза застилают слёзы, и что-то гаснет.
Что-то гаснет внутри, и нет ничего взамен.

Что-то гаснет внутри, а что-то летит наружу,
Только этого "что-то" люди, увы, не видят,
Только люди не знают - с каждой минутой хуже.
Догорает свеча, и пламя неспешно стынет.

Догорают любые. Те, кто с мечами в поле,
Те, кто дома до ночи тех, что с мечами, ждёт.
Все уходят, как могут - кто с болью, а кто без боли.
Все уходят под утро, на небо, а там - в полёт.

Все уходят на небо, у них вырастают крылья -
Серебристые, белые, с перьями, как хрусталь.
Кто остался в живых, хочет казаться сильным,
Ну а тем, кто ушёл, живых бесконечно жаль.

Ведь там лучше, на небе, с крыльями за спиною,
Посреди облаков, холодных ветров и льдин.
Кто на небо взлетел - тот навсегда спокоен,
Кто остался, кто выжил - тот навсегда один.

Догорела свеча и пламя её остыло.
Обращается в пепел набор ощущений, цифр,
Остаются две даты - несколько слов и чисел.
Умирать не страшно. Страшно тому, кто жив.

Воронская.