Мои шрамы проходят, пройдёшь и ты.
Мне на голову падают золотые листы,
Я снимаю с себя эту мёртвую кожу,
Разорву её да в живой огонь брошу.

Не змея, не лисица, не шакал и волк.
Мне когда-то дарили святой оброк,
Поклонялись славяне на склоне дня.
Что в итоге останется после меня?

А что в сердце оставишь на память мне?
Сталь молчания, слёзы, меня – в беде?
Золотая дань не оставит тебя в нищете,
Только вот я вернулась домой на щите.

Песнь Ветра