я бежал от общества поэтов, оседлал трамваи и метро, но ни слова не сказал об этом (тоже мне, подделанный Пьеро). уходил, стирал, кричал — ну жалкий! мир забросил в ящик навсегда. целовала ты на сон фиалки, как игрушку обнимая города. на ресницах застывали болью сны ночей недоспанных и дней. я б и рад увидеться с тобою, но мой страх (мне кажется) сильней.

я бежал от рифмы строчек едких: в них бесчестье, гордость, сущий ад. я — поэт. и я марионетка, дергаешь за ниточки — и рад. потерял себя, с тобой — застыну у фиалках, первых и простых. кто-то бросит нож мне прямо в спину, кто-то разведет совсем мосты... ты — запомнишь. без стихов, без строчек, просто по касанию души. ты ж мой фиолетовый цветочек, настоящим я с тобой ожил. и бежал. по поездам и скалам. пребывая в собственной тюрьме.

мне давно фиалок не хватало...
только не цветут они
во мне.

© чотири хвилини | Ярослава Ворчак