Вечер рвет на части неровные там, внутри, отголоски слов.
Я не буду одной из покорных, неприметных твоих рабов.
Не останусь золой остывшей,
липким медом на пальцах рук.
Ты не мной,
я же знаю,
дышишь в изнуряющую жару.
Я - глоток паутинной осени,
а тебе нужен жар ночей вместо стылой морозной проседи.
Я - о нас.
Только ты - о ней.
Ветер треплет прощально волосы.
Меня нет.
Я - мираж, туман.
Еле слышным, звенящим голосом я бинтую остатки ран
на твоих обожженных пальцах чьим-то злым,
не моим огнем.
Мы - несбывшиеся скитальцы в поле, устланном ковылем.
Достаю изнутри живое, еще бьющееся тепло и шепчу,
почти что не воя:
"Видишь, как тебе повезло?"
Я - проклятье. И я - спасенье.
Отпускаю, можешь идти.
Будет нужно - я встану тенью за спиной на твоем пути.

Mary N