Моё сердце лежит на дне в чемодане старом
В капитанской каюте сгинувшего линкора.
Его щупальца еле движутся в такт ударам,
Его кровь заполняет мёртвые коридоры.
Мои чувства разлиты в ампулы и пробирки,
Их какой-то алхимик вечно мешает с джином.
Проливает на плащ – они прожигают дырки,
Источая дух соли, мускуса и жасмина.
В голове моей вместо мыслей визжат пружины,
Шестерни набирают скорость, скрипуче плачут.
Вместо мозга – неумирающая машина,
Что считает ходы, в расчёт не беря удачу.
Мои кости на ощупь крепче свинца и стали,
Позвоночник покрыт звенящей зелёной медью
Ты всё ищешь изъян в броне – но найдёшь едва ли.
Потому-то меня в народе и кличут ведьмой.
Потому что моё почти неживое тело,
То, что сшил некромант блестящей кривой иглою
Превратилось в доспех, застыло и опустело,
И заполнилось едкой, жгучей, колючей мглою.
Я боюсь одного – героя, который сможет
Отпереть все замки и сердце украсть у моря,
Яд эмоций уколом впрыснуть в сухую кожу,
Бег тепла по стеклянным трубочкам вен ускорить.
Ты стоишь предо мной, твой плащ облаков белее,
Пляшет золото лат, искрит опереньем птичьим.
Моя смерть на конце иглы. Так ломай смелее.
Только не позволяй воскреснуть в людском обличьи.
MariLafitt. Стихи и песни.
