О том, что не вслух, но всегда внутри
говори, Душа Моя, не молчи! Говори!
Соблюдая ритм многоточий и полуфраз,
не-скажи не-вслух о безумцах,
не спящих в ночи - о нас.
Недосказанности вуаль
учащает дыхание, сердца стук,
мысли скручивает в спираль.
"Догадайся сама, - мол. - Не в первый раз
Разрезает на части смысл ледяная сталь".
Пусть суть нас выжимается, словно сок,
пусть она живет между снов и строк,
в хитром прищуре твоих глаз,
и во взгляде, скользящем по венам рук.
Дай мне повод - думать о ней не "вдруг",
и уменье не чувствовать под ногами твердь,
но при этом знать, что она там - есть.
Положи мне на плечи нелегкий груз
стать одной из стремящихся сбыться мечт.
Быть хранительницей наших странных семейных уз,
стать единственной из танцующих рядом муз,
проходящей по краю, не смотрящей в упор...
Но не дай мне сквозь пальцы водой утечь,
и не дай мне поднять на тебя свой взор.
Подари мне возможность тебя беречь.
Говори со мной полусмыслами,
между строк.
Не молчи, говори со мною, мой хитрый Бог...

когда впервые в груди заглохло,
ты испугался, запнулся на вдохе,
закат ложился спиной на стёкла
и лето пело Radiohead.
письмо прошило разрядами молний,
о чём писалось - уже и не вспомнить,
но сердце, бледное от агоний,
лежало скомкано на траве.
вложил обратно. какого чёрта,
ты не пульсируешь, о, аорта?
зачем вы, внутренние заводы,
закрыли цехи на карантин?
а в левом клапане на половицах
лежит печальный самоубийца.
как ты посмело остановиться?
включайся заново.
засвети.

второй раз приступ прошёл спокойней,
сжимались зубы, потели ладони,
пришла бессонница в чёрном нейлоне.
ты научился почти не кричать.
на сотой смерти - уже юбилейной
ты подарил сердцу новые стены
и очень верил: теперь непременно
оно привыкло к таким мелочам,
как быть разбитым, заклеенным, шитым,
других вообще продают на "авито",
купить сердца так же просто, как свитер,
весь мир так делает каждый день.
я защищал его бронью и скукой
и не давал покачать в чьи-то руки.
однажды днём.. "ничего, что без стука"? -
спросило сердце, упав в пустоте.
когда я стал безучастным и чёрствым,
оно слегло, превратилось в отросток
и напоследок шепнуло: "не поздно
вернуться к жизни, включить жернова".

но я сидел отстранёно-счастливый,
венки роняя с грудного обрыва.

моё хорошее, спи мёртвой глыбой
и никогда уже не оживай.

Дарья Соль

а в тихом омуте давно не водится чертей.
там нет гулянок, пьянок, праздненств бурных.
там обитает лишь один, вполне культурный,
но очень депрессивный чародей.

ты знаешь, в тихом омуте - Coldplay
и чашка крепкого, без сахара эсперессо.
мой чародей противник желтой прессы,
морозов и не искренних людей.

возможно, он излишне молчалив,
но с ним мне почему-то так уютно.
порой наш день расписан поминутно,
а иногда пьем чай, все планы обнулив.

мой чародей так на тебя похож.
он так упрям, что я убить готова,
но после ссоры возвращаюсь снова.
от голоса его меня бросает в дрожь.

он близок так, что чувствую спиной,
как прожигает взглядом глаз медовых.
вы так похожи - повторяю снова.
но отличается он тем, что только мой.

(c) Василиса Кострова

Срочно требуется жертва. Желательно максимально добровольная, потому, что, кажется, в Новый Год я сожгу елку и закушу кем-нибудь в любом случае, так почему бы не поискать добровольца, который давно мечтает умереть красиво?

Требования:
- Умение быть послушным пупсиком - это главное, потому что у меня нет ни сил, ни желания воевать с сопротивлением, сказала под нож - значит, под нож.

И это, в общем-то, все.
Оплата? А о какой оплате жертве может быть речь? Это жертва. Пусть будет рада тому, что на нее упал мой взор, и она оказалась на этом празднике жизни.

А не найдется доброволец - ну что поделать? Я все равно найду, но придется повоевать. Мне, конечно, лень... Но раз иначе - никак...

Как говорила моя подруга, Анна: хочешь хорошей компании - сделай ее себе сама. И я прониклась этой мыслью много лет назад.

Он пришёл, когда ночь умирала в моих руках
И несмелое утро робко входило в дом.
Он всегда приходил, когда всё обращалось в прах,
Чтобы угли холодные снова согреть огнём.

Он здесь был да и есть чужой и забытый бог,
И его называли Пришедший-из - дальних - стран.
Он приходит усталый и просит горячий грог,
Чтобы где-то внутри разогнать голубой туман.

Впрочем, он говорит, до других ему дела нет,
И порой он себя ведёт, как бродячий кот.
Вечерами он шепчет сказки и льется свет,
Его голос густой, словно липовый жёлтый мёд.

Он пришёл, когда ночь умирала в моих руках,
И в последнем бою поднимала мечи звезда,
Когда утро уже отражалось в немых кострах.
Он пришёл на рассвете. И в этот раз - навсегда.

Варвара Ларионова

Ну, здравствуй, милый Нескучный Сад...
В какие игры играют Боги?
А помнишь, несколько лет назад
чьи ноги топтали твои дороги?
А я по следу пришла, как зверь -
Закрыв глаза, я вдыхаю воздух.
Пусть растворится земная твердь,
чтоб я в себя погрузила звезды.
Мой маятник время мотает вспять.
Мелькают люди, события, лица...
Все помнит милый... Нескучный Сад.
И он согласен со мной делиться.
Он помнит игры, и звон клинков.
И кто на что так и не решился.
И даже тени несказанных слов...
И то, что уже никогда не случится.
Но я ищу среди лиц чужих,
чужих фигур и эмоций вспышек
нечеткий след - отголосок твоих,
который в шуме почти не слышен.
Зачем иду за тобой? Уволь!
Еще б я знала сама ответы...
Но это важно, наверно не столь,
как то, чем сердце сейчас согрето.
И вот, след в след и за шагом шаг
сквозь время тенью, дыханием ночи...
Я - призрак будущего, не оглянись назад!
Ищу лицо твое среди прочих.
Сейчас я знаю: хочу найти.
Зачем? Об этом подумаю завтра.
Все говорят: "невозможно пройти",
Но я-то знаю, что это - не правда.
Я ощущаю, а чувства не врут.
Доверься им - и не ошибешься.
Не по рукам и глазам найду.
Пойму, что ты здесь. Ты внутри отзовешься.

(26.12.16)

Остановите самолет! Хочу увидеть Брата!
Но это есть проклятье взлетной полосы:
Я буду там, когда тебе не надо.
Я буду здесь. Но здесь... не будешь ты.

(26/12/16)

Другие тесты и гадания от Шувани

еще

...меня удивит мир психиатрии?

Коктейль из потрясающей, невообразимой самоуверенности, уверенности в собственной исключительности в худшем смысле этих слов и полного отсутствия гордости... это вообще КАК? О_о

Серия сообщений "Галерея диагнозов":

Энциклопедия психологических отклонений Доктора Моргенштерн

Часть 1 - Интересно. Фобии.
Часть 2 - Пользователи интернет? А кто ты?
...
Часть 22 - 16 совершенно обычных фобий, присущих большинству людей
Часть 23 - Психологические термины, которые встречаются в книгах и статьях
Часть 24 - Чем же еще...
Часть 25 - Наблюдение из практики.
Часть 26 - Досада.
Часть 27 - Об уникальности =))
Часть 28 - Ночные откровения.
Часть 29 - Жизненное..

Воздух - как проклятье. Но это временно.

Я все равно найду способ.

Долго искала этот стих.

Какая-то Сяма претендует на авторство, но это точно не она. 

***

Причем постоянно. 

Понимание куда-то пропадает. Рраз - и нет его. И я даже знаю, в чем причина. 

Ошибка на самом деле каждый раз одна и та же. Стара, как мир.

Так уж случилось, что надо было после кладбища куда-то деться на час-другой. И решила я взглянуть на легендарный Нескучник. Само собой, не только за ради "взглянуть" я туда двинулась, я, как обычно, охочусь за несколькими зайцами сразу. Но и взглянуть было интересно. 

Прокляла я, к слову, все. Каблуки - это красиво. Но не практично. В который раз поняла, что люблю нежной любовию свои гады. 

Фотоохота была открыта.

читать дальше

Осталось девять негритят. Пока не буду праздновать победу, мало ли чего, дождусь окончательного щелчка. 

И вот когда пойму, что все, уже точно, хода обратно не будет... Тогда и спляшу на костях =)

Еще патрон в кольт.

P. S.: те руноскрипты, которые я создала сама - работают идеально. Прошло в районе двух месяцев с запуска. 

Долго? Ничего. Зато то, что надо. 

Собственно... Люди приезжая в новый город ходят смотреть ЧТО? Памятники архитектуры. И красоты города. Иса идет смотреть что? Праавильно. Просто памятники. Как заядлый тафофил, она, потирая ручки, появившись в новом городе, вопрошает: а где у вас тут самое интересное кладбище? Ну или просто хоть какое-нибудь кладбище. 

Ну верно все. А потом всему миру, счастливая, показывает красоты.

Вот хоть ешьте меня, но люблю я кладбища. И слава Локи, теперь даже могу фотографировать. 

Каждое кладбище - это своеобразный город. Как вот по городам ездишь, понимаешь, что у каждого свой характер, так и по кладбищам. Некоторые похожи друг на друга, как и города, но есть и особенные. Собственно, в Мск я положила глаз на Ваганьковское. В гости. К Есенину. 

В ПИтере меня впечатлило лютеранское, очень красивое, жаль было уже темно и ничерта не видно, но в следующий раз обязательно привезу. 

Надо будет еще как-то наших местных нафоткать, но к ним я уже привыкла, не впечатляют, вообще не уверена, что могут нести в себе хоть какой-то интерес. 

Собственно, Ваганьковское было выбрано только лишь потому, что там Сережа. Сколько лет я ходила кругами, а тут - ну надо же. Свершилось. И вот я здесь. 

 

читать дальше

Да уж. Давно меня так никто не бесил одним только своим присутствием. Убью же к черту когда-нибудь.

..это плохо. Это всегда плохо.

Подбросить монетку что ли...

Для меня такого чувства в последнее время не существует в принципе.

Змеи не ревнуют.

А чтобы не ревновать - достаточно просто помнить, что лучше тебя нет.

А если накатывают волны - то кто запрещает стать лучше, выше, сильнее, круче?

Никто же не запрещал. 

Наверное, не стоит  от человека, который пропустил через себя разряд высокого напряжения, ожидать сверхчувствительности? Наверное, это нормально, что у того, кто пережил подобный опыт, ощущения притуплены и высокий болевой порог? 

В конце концов,  для человека, который пережил, скажем, удар молнии...что для него щелчок по носу?

Это если еще человек выжил. А если он мертв - тут все, в общем-то, понятно. Если ты однажды повысил свою планку - то то, что ниже нее - уже не имеет никакого значения. 

Единственное, что он теперь сможет ощутить - это разряд, только более мощный.

Есть о чем подумать.