Часть 2. Чужая реальность.

Сначала Автор решил, что это больные на голову фанаты книг серии «Трио», копирующие персонажей. И копировали, надо признать, ловко: теперь Автор понял, что именно так и представлял себе детективов, когда писал первую часть. Именно так они и выглядели у него в голове: мужчины средних лет, в длинных, чуть старомодных плащах, с аккуратными прическами, неуловимо похожие друг на друга, но вместе с тем абсолютно разные.
И он цеплялся за этот вывод первые минуты разговора, понимая: если хоть на миг допустит мысль, что это действительно его персонажи, каким-то образом материализовавшиеся в реальном мире, то сойдет с ума. Или бросится на колени и станет умолять их не делать ему зла, разочаровав их тем самым еще больше.
А может, проснется?
Он верил в то, что перед ним всего лишь психи, он виновато кивал в ответ на их слова, постепенно отходя к письменному столу. К тому самому, во втором ящике которого лежал старый добрый «Десерт Игл».
И когда «курьер», назвавший себя Стивом, перевел взгляд на стеллаж с книгами, Автор понял: сейчас.
Он резко рванул на себя ящик. Так резко, что тот вылетел из стола и упал на пол. Бумаги разлетелись, обнажая крупнокалиберный красавец-пистолет.
Мужчины даже не пошевелились, хотя явно были удивлены подобной выходкой Автора. Лишь кареглазый... «Джейсон» потянулся к ремню, где висела кобура с пистолетом. Однако потом слегка улыбнулся и вновь опустил руку.
Автор наклонился – в спине что-то стрельнуло – схватил пистолет и, еще не успев разогнуться, направил его на стоящего в центре «Стива».
-Стоять! Стоять! – выкрикнул Автор. Он явно чувствовал себя неловко с оружием в руке, потому зачем-то добавил: - Не надо двигаться...
-Герой, - саркастически усмехнулся «Стив». – А дальше что?
-А дальше вас ждет решетка!
-Странно... Раньше ты пугал нас тенью умершего бандита, ловушками в склепе французского барона, туманными нетопырями... А теперь решеткой? И только? Мельчаешь?
-А вот это мы и проверим, - Автор начал медленно отступать к телефону, нервно подергивая пистолетом влево-вправо, пытаясь держать на мушке сразу всех.
-На эксперименты потянуло, значит, - кивнул «Микки» и плавно начал двигаться к нему. – Ну, хоть что-то новое...
-Стой!
-Даже нет, не так... Хоть что-то свое! А то... – «Микки» продолжал приближаться – медленно, но неуклонно. Он даже на Автора не смотрел, скучающе разглядывая картины, висящие на стене.
-Остановись, говорю!
-...все чужое, все заимствованное. Намешаешь что-то, а...
-Еще шаг... Еще два шага, и я стреляю! – Автор теперь сжимал пистолет двумя руками, но помогало мало: руки тряслись, дуло плясало из стороны в сторону.
-...получается вроде и вкусно, да? Только вот...
-Еще шаг и!..
-...только вот меня до ужаса достало жить в чужих сказках.
-Еще шаг!
-Я сделал уже четыре шага, Автор.
БАХ!
Автор закрыл глаза. Выстрел в грудь с такого расстояния мог быть только смертельным.
Божемойбожемойбожемой...
-Ты смотри-ка, - раздалось совсем рядом. Секундой спустя чья-то ладонь легла на его руки и вырвала пистолет. – Аж позеленел весь. Ты так легко убиваешь на страницах своих книг, а тут того и гляди, сам откинешься... Открой глаза.
Автор продолжал стоять, зажмурившись.
-Открой глаза, - теперь в голосе явно слышалось «А не то...»
Автору ничего не оставалось, кроме как подчиниться.
«Микки» стоял перед ним. Живой. Нигде ни пятнышка крови. Хотя с ним определенно что-то было не так.
На плаще на левой стороне груди красовалась дырка. Но вместо крови из нее лились... буквы. Сплошным потоком они вылетали из груди «Микки» и падали на ковер.
-Чт.. ч... – Автор, не отрываясь, смотрел на грудь «Микки», из которой сыпались разные буквы. Хотя нет, не разные... «Е»... «Р»... «С»...
Автор насчитал шесть различных букв. Это единственное, что ему оставалось, чтобы не тронуться, – считать. Разум Автора оказался сильнее, чем он сам думал, но продолжать испытания на прочность не стоило.
«Микки» подставил ладонь, на которую была надета перчатка, под льющийся из груди поток. Несколько секунд порылся в образовавшемся на ладони холмике, откидывая лишние и сортируя нужные. Затем протянул ладонь по направлению к Автору. Тот послушно уставился на буквы. Да, все шесть букв, разложенные в определенном порядке. Аккуратные буквы примерно 14 Times New Roman, словно вырезанные из книги. «С», «М», «Е», «Р», «Т», «Ь». Смерть.
-Понял? Смерть! Ты убил бы меня, Автор, если б все было несколько иначе! – «Микки» стряхнул с ладони
стряхнул с ладони смерть... он стряхнул смерть с ладони...
буквы. – Легко, правда? Убивать. Когда не понимаешь, что делаешь. Ты ведь не нажал бы на курок, точно осознавая, что это убьет меня? Шоковое состояние, да?
-Микки...
-Понял, наконец?
Микки – именно так, надобность в кавычках отпала - усмехнулся и легко, почти ласково, потрепал Автора по плечу.
-Но... как...
-Не спрашивай, - Стив пожал плечами. – Если всех способностей собственных персонажей не знаешь даже ты, то как мы можем знать?
-Как...
-Автор! Я же сказал...
-...вы меня нашли?
-Ах это... Это было не так уж сложно.
-Особенно таким вы-со-ко-ква-лиф-фи-ци-ро-ва-ным детективам как мы, - Джейсон усмехнулся, - ты, кстати, учти, что в слове «высококвалифицированные» удвоенная согласная ставится не там, куда ты ее обычно впихиваешь. Этому не учили в школе? Или уже тогда ты вместо конспектов рисовал голую сестру? Твой агент оказалась настолько милой женщиной, что вручила нам даже черновик твоей автобиографии, откуда мы узнали много нового.
Детектив насмешливо смотрел на него. Стив легко улыбался, с интересом следя за изменениями лица автора. Микки же снова отправился к стеллажу с книгами.
Несмотря на то, что Автора буквально трясло от страха,
что они сделали с Агентом?
он покраснел:
-Ты... не должен быть таким.
-В самом деле? А кто постоянно характеризовал меня как «очень язвительного»?
-Но не настолько же... Я хотел сделать из тебя что-то вроде Джеймса Бонда с его метким сарказмом и цинизмом.
-В самом деле? Тогда к чему «очень»? Мог бы просто ограничиться «язвительным».
-Я не думал, что «очень» имеет такой сильный эффект.
-Вот именно. Не думал. Это ваша постоянная беда.
-Наша?
-Третьесортных писателей!
-Гхм... И в чем же наша беда?
-В том, что не понимаете истинный смысл половины используемых слов, вставляя их лишь для красоты. Эй, Стив... Помнишь как в первой главе седьмой книги? «Ее либидо источало аромат страсти». Тьфу...
-На то есть корректоры.
-Да вот только дело в том, друг, что фиксируется в нашем мире написанное только тобой! И, к слову, лучше бы тебе никода не знать, как пахнет страсть на самом деле. Никаких корректоров. Наш мир – это мир, который создал ты. Только ты.
-И много таких... миров? – Автор напрягся. На заре писательской карьеры он написал роман про сгусток Черного Тумана, поглотивший в конце концов всю планету. И если такое вырвется в реальность... В его реальность... Будет плохо. Всем и сразу.
-Не знаю, - пожал плечами Джейсон. – Может, каждая фантазия любого писателя рождает параллельную реальность. Может, только та, которую автор развивает постоянно. Может, самая яркая. Но реальность, созданная тобой, - не единственная.
-Откуда такая уверенность? – напряжение немного спало, и теперь Автор с живым интересом слушал Джейсона. Раз уж они не убили его после шутки с пистолетом, то вряд ли его смерть является их главной целью. После он разберется, что им нужно. А пока можно удовлетворить свое любопытство, которое неожиданно проснулось, оттеснив в сторону страх, и требовало подробностей.
-Скажем так, по пути сюда мы встретили 2-метрового мужика в кожаной куртке и темных очках. Шел и повторял без конца «I’ll be back, I’ll be back”.
Тут улыбнулся даже Микки.
-То есть... Параллельные реальности – это плоды не только писателей, но и режиссеров, художников... – соображал Автор.
-...певцов, сантехников, дворников – всех, кто умеет фантазировать! Но фантазировать грамотно, детально и хоть немного веря в свои фантазии, - кивнул Джейсон.
-Тут ты с сантехниками и дворниками перегнул, - обронил Стив.
-Почему? – Джейсон, кажется, даже немного возмутился. – Я не думаю, что среди представителей «неинтеллектуальных» профессий нет людей, имеющих развитое воображение. Просто ввиду отсутствия желания или способностей они не могут реализовать ее на бумаге, холсте или пленке.
Стив немного подумал и кивнул, соглашаясь.
-Это, конечно, все лишь мои догадки. Ведь помимо того, что я очень язвительный, я еще и очень умный, так ведь, Автор?
-В твоей теории есть слабое место... Не единственное, но особенно бросающееся в глаза.
-И какое же? – поинтересовался Джейсон.
-Много реальностей? И, тем не менее, я никогда не встречался с Гэндальфом или Бэтменом. А ведь у придумавших их людей недостатка в фантазии явно не было.
-А ты считаешь, стоит нас придумать, и мы сразу вывалимся в ваш мир? – Джейсон коротко рассмеялся. – Тогда бы все фантазеры ходили в обнимку с длинноногими красавицами, а на работу летали бы на драконах или гигантских летучих мышах.
-Что же оживляет вас?
-Вопрос неверный. Я тебе уже объяснил, что нас оживляет, – проработанность фантазии. Ты хотел сказать, что переносит нас в ваш мир?
-Именно.
-Я вижу две основных причины. Первая: искренняя – именно искренняя, а не слабая или неуверенная – вера автора в нас.
-Я в вас не верил, - без обиняков сказал Автор.
-Как и многие другие. Сходу вспоминаются лишь Лавкрафт и Дали, которые верили в свои творения. Кстати, Дали до сих пор обитает где-то в своей «В поисках четвертого измерения».
-Это тоже теория?
-О Дали? Отнюдь. Мы ведь детективы, специализирующиеся на мистике...
-Что-то я не помню, чтобы описывал то, как вы рассматриваете картины Дали!
-Автор... – Джейсон покачал головой. Кажется, он был очень разочарован своим творцом. – Неужели ты считаешь, что мы живем от одной твоей книги до другой? А в промежутке между книгами наша жизнь застывает? Заметь, ты никогда не начинаешь новую книгу с того места, на котором закончилась старая. У тебя часты предложения вроде «Прошло полгода с тех пор, как они...» А что мы делали это полгода? Остались стоять там, где ты поставил точку? Мы живем. Самой обыденной жизнью, но живем. Значительных событий в нашей жизни не происходит... Значительных для тебя, по крайней мере, - Джейсон вдруг помрачнел и на некоторое время замолчал. Стив понимающе глянул на друга. Но кареглазый детектив собрался и продолжил. - А мистика и активные действия в нашей жизни начинаются тогда, когда ты садишься за компьютер и печатаешь «Глава 1». И вот как раз в такие обыденные дни, чтобы не сдохнуть со скуки, мы и проводим свои маленькие расследования. Одно из которых и привело нас с картине Сальвадора. Не буду подробно останавливаться на том, как мы узнали, что он там. Скажу лишь, что он счастлив.
-Не пойму... Как фантазия Дали могла переплестись с моей?
-У ваших фантазий один исходник – ваш мир. И ты, и Дали черпали вдохновение из окружающей реальности или из мыслей и снов, рожденных впечатлениями от окружающей реальности. Потому миры, рожденные фантазией, так или иначе связаны. Понимаешь?
-Да... Но ты говорил о двух причинах?
-Вторая... Вторая причина – это необходимость встречи персонажей со своим создателем. Чтобы выяснить несколько очень важных вопросов.
Автор не горел желанием услышать причину, которая заставила детективов вылезти из одного мира в другой. Потому он перевел тему разговора обратно:
-С Дали понятно. А что Лавкрафт? Он тоже до сих пор живет где-то в созданных им мирах?
-Лавкрафт? Неееет, он в самом деле умер. Только не от старости. Возможно, и к лучшему, что он умер, а не попал в места, созданные своей больной, но очень яркой фантазией.
-А от чего, если не от старости?
-Лавкрафт верил в свои фантазии. И порой они прорывались в вашу реальность. Но создателя своего любили далеко не все, - Джейсон многозначительно посмотрел на Автора.
-Его убила собственная фантазия? Кто?
Со стороны стеллажа раздался смешок – Микки внимательно прислушивался к их разговору.
У Автора глаза полезли на лоб
-О боже! Ктулху!? – он не смог сдержать смех.
-Он самый.
Автор снова рассмеялся. Сбрасывая оковы напряжения и страха. Изначально образ Ктулху внушал ему трепет. А теперь, затасканный и изжеванный, опущенный чуть ли не до гламурного, с массой пародий...
Но уже через несколько секунд смех оборвался. Страх вернулся и теперь он был втрое сильнее.
Автор по-новому посмотрел на детективов.
-Так вот зачем вы пришли? Убить меня?