За одиночество не стоит всех корить,
Ищи вину в себе, а не снаружи —

Один не тот, кто всеми позабыт,
А тот, кому уже никто не нужен.

Эль Твит

Что с этим миром?
У мира жестокость в крови
День догорает,
я голос тяну к небосводу:
-Пусть ничего не останется
кроме любви,
Пусть ничего не останется
кроме свободы!

Город молчит,
звезды стразами слепят глаза,
(Господи Боже,
ну как же мы все одиноки)
Словно осталось до вечности
четверть часа,
И уж оставили путь свой
уставшие ноги.

Что с этим миром?
Зачем мы бросаем своих?
Где этот свет,
что сердца наши сделает чище?
Пусть никого не останется
кроме двоих,
Где-то в горах,
за луной наблюдающих с крыши.

Пусть ничего не останется
кроме тепла!
К ближнему,
к лицам тепло не нашедшим!
Пусть отражают
сияние души зеркала,
Пусть свою ценность утратят
ненужные вещи.

Пусть будет Мир
во всем мире
и пусть будешь Ты.
Спрячь мое сердце от лжи
и недоброго глаза-
Пусть ничего не останется
кроме мечты
И до ее исполнения-
четверти часа.
 

Ах Астахова.
Казань 

Наверно, я погиб: глаза закрою - вижу.
Наверно, я погиб: робею, а потом -
Куда мне до нее - она была в Париже,
И я вчера узнал - не только в нем одном!

Какие песни пел я ей про Север дальний! -
Я думал: вот чуть-чуть - и будем мы на ты, -
Но я напрасно пел о полосе нейтральной -
Ей глубоко плевать, какие там цветы.

Я спел тогда еще - я думал, это ближе -
"Про счетчик", "Про того, кто раньше с нею был"...
Но что ей до меня - она была в Париже, -
Ей сам Марсель Марсо чевой-то говорил!

Я бросил свой завод, хоть, в общем, был не вправе, -
Засел за словари на совесть и на страх...
Но что ей оттого - она уже в Варшаве, -
Мы снова говорим на разных языках...

Приедет - я скажу по-польски: "Прошу пани,
Прими таким, как есть, не буду больше петь..."
Но что ей до меня - она уже в Иране, -
Я понял: мне за ней, конечно, не успеть!

Она сегодня здесь, а завтра будет в Осле, -
Да, я попал впросак, да, я попал в беду!..
Кто раньше с нею был, и тот, кто будет после, -
Пусть пробуют они - я лучше пережду!

Владимир Высоцкий

«Лошади в океане»

Борис Слуцкий был больше похож на профессионального военного, чем на литератора. Впрочем, это и закономерно. В годы Великой Отечественной он был политруком и разведчиком, был дважды ранен - в голову и в руку. И именно военный опыт оказался решающим для его творчества. Этого честнейшего человека любая несправедливость не оставляла равнодушным. Мы решили вспомнить одно из самых щемящих стихотворений Бориса Слуцкого (07.05.1919, г. Славянск Донецкой обл. - 22.02.1986, г. Тула).