Я хочу так сделать. И понимаю что это не верное решение. Правильно так не делать. Вот только незримая нить надежды. Надежды? А на что? И ещё А зачем? А я ведь могу ответить на эти вопросы. Только разумнее будет поступить правильно. Давно уже пришло время поступать правильно. Как подсказывает разум, правильно и взвешенно. Весы указывают сейчас на одну сторону. Пожалуй, здесь не должно быть вариантов.
А может время… Нет.

vae soli

Подкралась Осень. Оборваны листы календарей. Лето прощается, махая еще пока зелеными ветвями тополей. Город все реже плачет, по фасадам, слезами кондиционеров.
Спокойное было лето. Трудное, иногда тревожное. Разное, стремительное. И спокойное. Это уже третье лето. Третье после двух. И первое. Первое, вот такое, спокойное. А впереди спокойная осень.
Много разног было в этом лете. Но теперь его нет. Теперь только Осень.
Моя Осень...

Строя воздушный замок, следите за тем, что бы он не превратился в крепость.

Андрей Макаревич

Нашим лодкам, не востриться видно, ни как
Унесло, за большие дела, за беду
Я с почтовыми рыбами, шлю тебе знак
Что по прежнему жив, и пока еще жду

Я как прежде в пути между здесь, и нигде
Я срываю цветы, среди россыпи льда
Я рисую, гусиным пером, по воде
И движения пера, долго помнит вода

Я уже, не прошусь ни к кому, на постой
Я смотрю на закат, и плыву на восток
И порой старый Эльмо, полоумный святой
Зажигает, на мачте моей, огонек

Дождь идет.
И так интересно падают капли в свете прожектора.
Так монотонно. Так безразлично.

Не превращайся в дракона.

Как сложно подобрать нужные слова когда желаешь чего либо человеку. Как трудно не спуститься на банальные и пустые фразы, а сказать человеку слова, которые важны для него, которые действительно нужны ему. Хорошие слова.
Гораздо проще желать плохого. Стоит только задеть, немного приоткрыть незримый клапан, и слова, плохие слова, польются через край.
Нужно быть внимательным к пожеланиям.
Будьте Здоровы!

…скука, как реакция на однообразие и монотонность обстановки, или внутренняя неудовлетворенность самим собой, потеря интереса к жизни, свойственна только человеку…

И лампа не горит,
И врут календари,
И если ты давно
Хотела что-то мне сказать,
То говори.

Любой обманчив звук,
Страшнее тишина,
Когда в самый разгар веселья
Падает из рук, бокал вина.

И чёрный кабинет,
И ждёт в стволе патрон.
Так тихо, что я слышу,
Как идёт на глубине
Вагон метро.

На площади полки,
Темно в конце строки,
И в телефонной трубке,
Эти много лет спустя,
Одни гудки.

И где-то хлопнет дверь,
И дрогнут провода.
Привет,
Мы будем счастливы теперь
И навсегда.

Привет,
Мы будем счастливы теперь
И навсегда.

Жизнь, это не то что происходит вокруг, это не дома и не машины, не одежда и не пища.
Жизнь, это маленькая искорка внутри меня.

Не понимающий вашего молчания, вероятно не поймет и ваших слов.

Кто не любит просить, тот не любит обязываться, то есть боится быть благодарным.

Я не пошел.
Хотел пойти.
И не пошел.

Я возьму, тебя с собой, в небеса,
До небес лететь всего, пол часа,
Пронесу по всем кругам, погрущу,
А потом, тебя назад, отпущу.

Ты сто лет как, не со мной – я привык,
Но если хочешь, побывать в той стране,
Очень важно, чтобы ты, в этот миг,
Просто вспомнила бы вдруг, об о мне.

И в момент когда поддатый, медбрат,
Зафиксирует летальный исход,
Мы с тобой, полетим, на закат,
А на против, станет виден, восход.

Проплывая, в тишине, голубой,
Прочь отбросив, якоря, наших тел,
Мы должно быть посмеемся, с тобой –
Что про это, я тебе, уже пел.


Чуть по выше, облаков, наливных,
Только небо, без краев, и границ,
Там ты встретишь, всех ушедших родных,
А еще, людей с повадками птиц.

Посмотри, последний раз, в вышину,
Видишь, в солнце, бьет небесный прибой,
Вот и все, а дальше мне одному,
Я был счастлив, повидаться, с тобой.

Я возьму тебя с собой, в небеса,
До небес лететь всего, пол часа,
Пронесу по всем кругам, погрущу,
А потом, тебя назад, отпущу.

А потом, тебя назад, отпущу.

Я не знаю, кто эти люди. Не знаю что их заинтересовало. Что они ищут в этом выдуманном мире виртуальности. Но я приветствую этих постоянных читателей. И буду очень рад если, хоть толика из всего написанного, поможет им.
Здравствуйте The_sun_of_black и AgataVeter!

Здравствуйте Pjkjnwt и weird_patient! Я не поприветствовал Вас сразу. Приношу извинения и спешу исправиться.

Я очень рад Вам! Это очень важно, знать, что есть друзья!

Ты должен сделать добро из зла, потому что его больше не из чего сделать.
Р.П. Уоррен

В моей жизни всегда было мало друзей. Людей, с которыми общаешься почти каждый день. Которым доверяешь. К которым можно прийти и тебя не прогонят. Так сложилось. И можно найти причины, но это не изменит ситуации. В конце концов, у меня они есть. А количество относительно. Но все чаше, я замечаю что я не много чужой в их компании. Так было и тогда, когда я только узнал их. А сейчас. Встречи, все чаще с женами. Беседы про совместный быт. Слушаю их, улыбаюсь, так мило их слушать. Только грустно. А иногда, когда хочется поговорить, неважно о чем, когда тяжело на душе, их двери остаются закрытыми. Потому что семья, потому что дети. И я их понимаю. Опять я про одиночество. Недавно, прочел в Комсомолке статью: ученые наблюдая за жизнью семейных пар и холостых людей длительное время, подвели итоги. У пар больше кризисов, этапов совместно жизни, когда происходит изменение в отношениях. Приведен незамысловатый график подъемов и спадов счастья. У одиноких всего несколько спадов. В конце, и у тех и у тех примерно одинаковый уровень счастья, то есть, пройдя разные пути они достигают одного. Первый кризис одиноких – кризис друзей – интересы семейных друзей, их встречи, разговоры, не интересны одинокому. И они ищет новую компанию… Что ж, у меня есть все шансы попасть в группу холостяков…
Только грустно…

Присутствовать при родах. Видеть своими глазами. Находиться рядом эти пятнадцать минуть. Минуты, про которые говорят: Лучше бриться всю жизнь, чем родить.
Это сильно.

Здорово что я с ними встретился, пропах дымом костра. Такая серьезная мелочь, быть вместе всегда.

… за спиной остается город. Серое нагромождение зданий. Километры проводов и труб, опутывающих бетонные коробки. Неоновые вывески магазинов. Рекламные щиты. Вырываемся, петляя по окраине, на асфальт трассы. Дорога. Закат. Довольное урчание двигателя, совсем немного разбавлено неясными звуками радиоприемника. Неспешная беседа об о всем, о том что было, и то что сейчас, и что будет если. Маня огнями, проносятся последние заправки. Завораживающее пламя заката совсем затухает. Но земля продолжает гореть. Степь. Причудливым узором кромки огня горит сухая трава. Подступая к самому краю или где то вдали, лишь видно зарево. Вся суета, все склоки, проблемы, там, за спиной. Только лента дороги в свете фар. Кузов машины изредка сотрясается на ямах. И совсем уже смолкли разговоры. Только неспешно напевает приемник. На лево и вправо от трассы уходят дороги, иногда радуя асфальтом, зачастую обрывающиеся в щебень. Деревни. Вдали видны их редкие, спящие, огни. А машина упорно продолжает мчаться на запад, будто в попытке догнать солнце, рассекая своими, запыленными городской въедливой грязью, боками студеный воздух, наполненный свежестью, лишь кое где разбавленный отголосками горящей травы. Ослепляя, проносятся редкие встречные тени машин. Мелькает грузовик, стоящий на проезжей части, и груда железа у заднего борта /мотоцикл? или в ‘это’ могла превратиться машина/ и одинокий человек, с серым лицом и растерянными глазами. Каково ему там, одному, на вдруг остановившейся ленте дороги, с грудой искореженного, остывающего металла у фуры. Никто не узнает о чем молчат жирные тормозные следы, то там то здесь, чиркнутые по асфальту… А в ту сторону накатывают машины, еще на зная, о препятствие на полосе. Останавливаемся на посту ДПС отметиться. Выходим в ночной, наполненный прохладой воздух. Разрывая тишину расстояний, летим в ночь. Сворачиваем к кемпингу, с неровными рядами седельных тягачей на стоянке. Угадывая регионы по номерам машин, пробираемся к придорожной кафешке. Запоздалый ужин, и стакан кофе. Мужик поторапливающий засидевшихся парней из туристического автобуса. Дальнобойщики. Неспешно выруливаем на дорогу. И снова монотонный рекой асфальт. А если откинуть сиденье и смотреть на звезды заглядывающие в люк, кажется что летишь в космосе. На маленьком межпланетном баркасе, из многочисленной фантастики, где то под тобой ревет плазменный двигатель, толкая маленький обжитой мирок кабины сквозь бездну… На очередном посту замечаем, что на колесе совсем вылезла грыжа. Меняем колесо, подмечая валяющийся у места нашей остановки, подшипник. Здесь ты один на один с машиной. Только ты, она и дорога… И она немного захворала. Не выдерживает сальник заднего моста. Трансмиссионное масло, подхватываемое воздушным потоком, оставляет масленые точки на задней двери. Но ей нельзя ломаться, бросать нас, вот так, посреди темноты. И она знает это. Дотягиваем до, чудом оказавшегося по среди трассы, магазина. Рядом с обычным ассортиментом придорожной забегаловки, моторные масла и нехитрые запчасти. Выбираем трансмиссионку, и шприц, загоняем машину к бордюру, заправляем масло. Теперь не пропадем. Пьем кофе с бутербродами из припасенного провианта, пока компрессор, шелестя как сверчок, подкачивает колеса. Помигав поворотником, так удачно оказавшемуся на нашем пути магазину, машина, неспешно выруливает на шершавый асфальт трассы и набирая скорость продолжает свой путь на запад. Неспешно беседуем. Курим. Впереди еще, пол ночи и сотни километров нашей дороги.
Когда совсем уже пришло время восходу, пришел черед нашему повороту. Немного притормозив, сворачиваем на грунтовку…