Разбирала стол и нашла маленький листочек бумажки на котором карандашом моим подчерком написан текст...Прочитала...когда я это написала не помню..Сейчас даже поверить не могу, что это написано мной...

"Дождь...Густые облака плотной пеленой нависли над и без того вечно серым московским небом...Дождь...тяжелые капли падают на мокрый асфальт и ручейки воды стекают в сточные канавы...
Ты обнимешь меня, прижмешь к себе...тепло...и так хорошо, что сжимается сердце...хочется сказать тебе...сказать...Как же я люблю...Люблю эту жизнь, люблю дождь и серое небо, люблю твой запах, люблю ощущать его на своем теле и на своей подушке, люблю когда мы вместе смотрим телевизор, когда ты говоришь со мной, целуешь, любишь...
Я молчу...Ты сказал сегодня "Как же здорово, что мы умеем молчать, что не говорим все сразу, что можем смотреть в глаза, все знать, все видеть...и молчать..." А можно просто повернуться и смотреть в окно...там дождь...
Какой же ты прекрасный осенний дождь!!!"

Неужели я кого-то так любила, что взяла листочек и написала эти слова.. Кто был этот человек и где он сейчас? Почему его нет рядом? Кто ты? Почему?