Это что-то. Такого катарсиса давно не было, как давно не было реального чувства сожаления - почему она не попалась мне в детстве. Чтение "Марсианских хроник" слишком надолго отбило у меня охоту читать Брэдбери, это было какое-то полубрезливое, гадостное отторжение от любого текста, подписанного этим именем...

Что бы это значило? Значило ли это, что знакомство произошло не ко времени? Или просто прочий культурный контекст не подготовил меня должным образом? Или моему мировосприятию были чужды слова автора? Но с другой стороны прочтенная в то же время "Война миров" Уэллса явно мне нравилась.

Не знаю как объяснить такую несостыковку во мнении, я давно уже забыла все другие чувства, окружавшие меня в тот момент, но я нынешняя получаю истинное наслаждение от этих книг, от рассказов Рэя Дугласа.

Что сделало "Вино из одуванчиков"! Оно вернула меня в детство, которого у меня не было в таком понимании, оно окружило заботой и подарило хоть ненадолго ощущения сопричастности, новое детство души и сердца. Первая заработанная вещь, машина времени, машина счастья, маленький зеленый автомобильчик... и весь мир такой уютный и понятный.

Однако 12 лет - это довольно сложный период, когда самое настоящее детство уже приближается к концу, и именно поэтому последние главы-рассказы такие тяжелые и умудренные опытом не одного этого лета, они как подведение итога маленькой жизни. Страшные, берущие за грудки, пронзительно печальные, как заброшенный парк атракционов.

Захотелось все еще раз перечитать, сделать ее настольной, подобрать каждую часть под определенные моменты жизни. Возвращаясь к последним августовским частям, их я тоже буду перечитывать, но они уже совсем иные, это уже не про детство, это уже про новую действительность, пожирающую детский мирок из солнечных зайчиков и свежескошенной травы.
Произведение: Вино из одуванчиков

Мой профиль на Имхонет