Собираюсь спать, скачиваю ночную почту, вижу письмо от Ильи: «Игорь, позвони мне прямо сейчас. Вплоть до утра.»
Вскакиваю, бегу к нормально работающей трубке. Пока беру трубку, пока набираю телефон, пока он не берут трубку, успеваю придумать несколько вариантов возможной его со мной беседы. Каждый из этих мысленных вариантов начинается его сообщением, что кто-то умер.

Писец. Этот год по капле убивает меня.

Да, в результате выяснилось, что он звонил из-за полной туфты, но дело от этого лучше не становится.