В колонках играет - Michael Andrews - The Artifact and Living just
Настроение сейчас - простудное

             ...Казалось бы, когда ты болеешь, должно быть желание лежать в постели и симулировать бурную деятельность, читая книгу или думая о том, что бы поделать, когда станет немного получше... А сегодня как раз обнаружилось, что я некоторым образом простыл.
             Вы наверняка знаете эту классическую зимнюю полуболезнь, свойственную (по моим методичным наблюдениям) большинству москвичей в своём вялотекущем состоянии - теперь меня можно смело причислять к данному большинству.
             Лежал ли я в постели? О, нет! (Да и с кем? *блуждающая улыбка*)
             Практически весь мой день оказался занят одним архиинтереснейшим делом, а именно - Уборкой.    
             Да, именно Уборкой, потому что с тем, что происходило, не могли сравниться часы за пылесосом или с тряпкой для пыли в руках - в то время как последние являются для меня уборкой рутинной, к уборке творческой я отношу Исследование Мусора. Исследование на предмет обнаружения, для начала ).
             Однако сегодня я знал свою цель. Причём знал её уже в течение 2-х месяцев (каких трудов стоило не набросится на эту работу с бешенным азартом ещё тогда!..) - передо мной стояла задача разбора старых тетрадей.
             И пусть она кажется лёгкой и простой - уверяю вас, она только кажется таковой: на самом деле, этот вопрос очень и очень противоречив. С одной стороны, старые тетради - это воплощённая память, воспоминания о предыдущих классах, страницы, сохранившие на себе отпечатки прошлого... С другой же - это мерзкий, старый, ненужный хлам: я не скажу, что Ненавижу его, сие прозвучало бы слишком громко, но... к вещам, которые Не Используются Никак я испытываю явную антипатию: если даже приятные глазу безделушки можно использовать, чтобы "играть в образы", создавая ажурные цепи ассоциаций, то и от старых тетрадей должна быть польза, разве нет?
               И она есть - если ты заглядываешь в последние, чтобы взять (или вспомнить) оттуда какую-нибудь информацию, то эта тетрадь определённо Стоит того, чтобы её сохранить. Она Нужна. Если же она стоит мёртвым грузом на полке и день ото дня всё больше и больше покрывается пылью, то, когда взгляд натыкается на неё, возникает непроизвольный образ полуразложившегося трупа... Причём (оговорюсь) школьная жизнь этих тетрадей не была такой уж мрачной, чтобы порождать подобное.
               Просто есть вещи, в которых я чувствую смысл, а есть те, о которых я не могу сказать подобного.
               Сегодня я решал, Кому и Что скажу.
               ...Если честно, это безумно приятно - избавляться от Мусора Жизни, от всего того, что не открывалось с момента окончания - как и вряд ли открылось когда-либо ещё, кроме как в полёте, во время вышвыривания из окна... Впрочем, я не промышляю подобным.

                Сегодня мне хотелось классики.

                Треск. Треск рвущейся бумаги. И тысячи символов, которые когда-то относительно тщательно на неё наносились... Да, печально, определённо печально, что биологические пережитки человеческого сознания обеспечивают эффективность запоминания только такими варварскими средствами - если бы существовали более удобные, более ёмкие способы, может, мне не пришлось бы делать этого?.. Не знаю. Голова отказывается думать.
                А руки продолжают начатое.
                ...Чёртова тетрадка по труду - и ты, дебил-преподаватель, которые целые уроки излагал нам "Теорию вместо практики", отправляйтесь оба на помойку истории, мне неприятно даже листать эти записи...
                ...О, русский - гениальный русский, который теперь оказался стандартизирован ЕГЭ, какой теперь смысл в переписанных из учебника и выполненных когда-то упражениях?.. Всё, всё уходит... Клочья в линейку медленно опускаются в Полиэтиленовый Серый.
                ...Математика... Математика тоже устаревает - то, что я проходил с 5 по 9 класс излагается на курсах за одно полугодие... Sorry, but it is your time, too: рвать кипу из 14 тетрадок не очень интересно, и они торжественно погружаются в пасть разверстого Омута Времени.
                ...Биология... Глаза быстро просматривают десятки записей для отписки, которые и смысла-то особого не несли, а создавались исключительно в силу доминанты школьных обязательств...

                            ...прекрасно, просто прекрасно...
                 ...В действиях начинается что-то лихорадочное - я ведь сегодня болен, вы не забыли?

                Но, что удивительно, скорость ничуть не мешает тщательности отбора: вот мой первый сравнительный литературный анализ... Пальцы бережно берут его за обложку, из под которой были своевременно выдраны все оставшиеся чистыми страницы, и помещают её в файловую упаковку. К соседям - тетрадям по литературе. *Нежный вздох*
                ....Тетради по алгебре за 10-11 класс гордо взирают на творящийся внизу хаос со своей недостижимой высоты, ибо знают: то, что написано в них, Нельзя выкинуть просто так... Они знают, что в безопасности - и им ничуть не жаль своих менее счастливых собратьев.
                 Всё уходит.      
               
                ...Только неправы будут те, кто скажут, что я рву нити с прошлым: Ха! Через ЭТИ тетради с прошлым меня уже давно не связывало ничего, кроме надписи "n-ный класс" на обложке... Если я что-то рву, то исключительно обрывки - обрывки тех нитей, которые неплохо послужили в своё время: как кокон... Как кокон, в одной длинной метаморфозе, под названием Жизнь...
                  А вы знаете, что листопад может быть совсем без деревьев? Правда-правда! И даже без охапок листов, нападвших с них - я говорю о Бумажном Листопаде, когда все эти обрывки взмывают в воздух... И, когда они опускаются на пол (даже не в вальсе, а какими-то хаотическими траекториями), становится понятно, что не всякую листву стоит поднимать с пола.
                  Листы, как и листья, исполняли свою функцию для Моего Дерева: они накапливали и преобразовывали информацию. Всё. В них Больше_Ничего_Не_Было (за исключением разве что тех, в которые я изначально вложил Больше). Теперь же Дереву нужна Новая Листва, и не остаётся ничего другого, кроме как сбросить практически всю старую - только вряд ли она пойдёт на перегной: она дала всё, на что была способна.
                  Если бы я был ещё чуть-чуть более сумасшедшим, то делал бы из этой бумажной массы какие-нибудь забавные вещицы, которые бы обретали Новую Жизнь через Новые Роли: они бы давали пищу для творческой игры, для случайных фантазий... Но на подобное как всегда нет времени.
                   А я уже достаточно ждал.
               
                   Очередной громкий чих - вековая пыль медленно оседает обратно в мешок.
                                   Моя рука медленно закрывает Врата Мории.
                   Жерло Мусоропровода клокочет и ревёт в ожидании новых жертв... Нет, это будет не жертвоприношение. Это будет просто Обновление.
                              Я Так Сказал.
                                  Я отпускаю мешок.
                                  Прощайте, Никто.

                  ...Мне намного дороже пустые, чистые, вырванные страницы, которые остались от ничуть не менее пустых тетрадей, несмотря на всю их фальшивую и лживую полноту.