Ночь. темно. Лишь музыка в тиши.
Она играет печальные стихи. Как даль что не мои.
В голове круги. Лишь голос внутри. Тупо твердит: пиши.
Я пишу. Пишу белый стих. Или просто ночной бред. Незнаю.
Меня нельзя оставлть одну в таком состоянии. Простите.
Где тут правда? Я пожму ей руку!
Где мой нож? О нет, он далеко.
Пока далеко.
Да.
Что за мысли, Миледи? Не знаю...но так хочется. Так...надо?