Она уехала. А он даже проводить не успел. Ему опять говорили о том, что им не стоит быть вместе. «Она другая, слишком другая для тебя.» У него было странное чувство, но верить в то, что он слышит, он не хотел. Он всегда думал не о ней, а о них. Вдвоем. Таких счастливых и влюбленных. Таких похожих, но совершенно разных. Его не смущало то, что ее образ жизни совсем не такой, как у него. Его смущало его непонимание. Непонимание того, почему она выбрала именно его. Она, такая красивая и умная, выбрала именно его. По вечерам она играла на пианино или читала. В те самые минуты он де-то пил. Или курил. Ее пальцы стучали по клавишам каждый вечер с особой дрожью. Каждый вечер она волновалась за него. И думала лишь о завтра. О том времени, когда она может придти к нему и сделать завтрак. Рассказать о книге, о звездах, солнце, небе, о их любви. Она пыталась сделать его другим. И он пытался измениться тоже. И вот, вот он свернул на ее дорогу, на дорогу к счастью, он идет.. нет, он бежит. Бежит за ней. Бежит за ее мечтой. Быть счастливой с ним. Она уехала. Она не могла ему ничего сказать, потому что знала, что никогда больше не сможет вернуться в те места, где они были счастливы. Не сможет больше ему приготовить завтрак и рассказать о жизни. А еще она не сказала ему ничего, потому что знала, что он сломается. Если она скажет. Она промолчала. И молчание это спасло его. И они, теперь такие похожие, живут с другими. И говорят им те же самые слова. И никто никогда не узнает, как было бы лучше.
Мы плывем по течению этой жизни. Такому быстрому и такому непредсказуемому…