В колонках играет - Ch00-Joy Симферополь
Настроение сейчас - ПОКАЖИТЕ МНЕ ЖИВОГО МУРСОНА =)

Зачем я всё начинаю опять? Зачем разбиваюсь, чтобы рыдать над осколками? Где я ищу её, погибаю в руках твоих. Наполни меня этим, прошу. Наполни меня бессознательными останками своего образа. Такого зыбкого, жёсткого, близкого и так далёкого тебе. Не упустить тебя. Забыть и не помнить о другом. Осень наполнит нас слякотью… Всё сожмётся в точку, привлечёт внимание и сгорит на вечернем небосклоне. Тот ветер, что пьём мы на двоих – нужен ли он тебе? Нужен ли он мне как средство? Кучка вопросов просящихся наружу лишь отклик на вопрос о нашей необходимости для зеркал вокруг. Зачем пытаться умирать, когда даже жить не можем? Ждёт нас кто-нибудь? Кто-нибудь ещё, человек-галочка, крестик в списке «Почему я так себя люблю» под пунктом №4. Пустота – это другое. Можно ли наполниться ею? Испить её как дорогое вино, поцеловать, словно смерть, и уйти после в иное? Есть ли причины во всём этом или цена стыда, поглотившая наше поколение, лишь отголоски битв между внутренними вопросами и безпрецедентными ответами. Сыпешься как песок, живешь – не дышишь, расстаешься с привычным, а твою пыль собрали и пустили на детское мыло. Прорезать вены не для того, чтобы умереть, но для того чтобы изменить хоть что-то! Кричать – бесполезно, но мы сами не оставляем себе другого! Мы просто дохнем по подвалам общего безумия, дохнем как крысы, дохнем, не замечая боль других, не выходя из своих уголков и мусорных куч. Но именно от этой боли, вселенской боли поколений, принимающей разные формы для каждого иного, мы и погибаем. Сгораю перед тобой. И тебе не нужен мой пепел и прах. Но почему-то меня это не сильно расстраивает… возможно по тому, что я сгораю для себя, возможно по тому, что я, будучи пеплом срать хотел на всё то, о чём ты можешь подумать, а тем более как. Где же те дни, которых никогда не было? Те самые трафареты перфектых суток, наложенные на прошлое и слившееся с ним, но живущих отдельно лишь в наших угловатых головах. Не верю в праздники пока сам их не придумаю? Очередной обман, Очередное преступление против отсутствующей в бессрочном отпуске совести. Необходимость или блажь, осознание или притворство, чистота или завеса? Не надоело? Мне уже выше горла залит раскалённый свинец этих мыслей, этого выбора, от которого, в конечном счёте, ничего не меняется, как в голове, так и снаружи тебя самого. Новое, модное, актуальное, жизненно-необходимое – КУПИ!!! Вперед, если простые дни, наполненные двумя-тремя улыбками прохожих, не несут искр счастья в твоё потёртое жизнью сердце. Окунайся в повседневность, с её радостью потребительства и ошибками других. Я уйду с секундными волнами и останусь в твоих глазах навсегда. А ты, закрывая этот лист, прикроешь мягкий наушник моего голоса, забудешь это для головы, но врубишь в своё понимание вещей. Где правда и справедливость? Зыбкие понятия, многогранные и вечно меняющиеся, как учебники по истории… Комком растянет горло нереализованный крик протеста. Сглотнуть не получится, да и не стоило. Кто живёт в тебе? Тот, кого хотят видеть головы толп или тот, о чьём существовании они даже не подозревают. Грязь, грязь, грязь – я вижу её вокруг, вижу сквозь неё нас, вижу как мы замазываем ей незаживающие раны и гниём изнутри. Я пытаюсь заплакать, я пытаюсь отмыть её, но, размачивая её, лишь больше тону в ней, в вязкой жиже, связывающей по рукам и ногам… Не выношу торчащие из засохшей глины тянущиеся руки всё ещё живых, по этому снова и снова зарываюсь в ней сам в попытках вытянуть хоть кого-то. Я что-то делаю не так, но не могу по-другому, просто не могу…

Ins_Rub
Все права защищены.
Публикация или распространение без согласия автора запрещена и очень опасна!!!
Берегите неокрепшую детскую психику и лес от огня.
ins_rub@inbox.ru