Вот человек в силу тех или иных обстоятельств решил начать свое существование с нового листа. Что он будет делать?

В первую очередь он попытается как-нибудь изменить свою внешность. Стандартно начинаем с прически. Мне кромсать нечего, и без того стрижка короткая. Этот вариант отпадает.
Посему идет обновление гардероба.

Но все эти манипуляции совершенно показательного толка и практически никаких глубинных изменений в человеке не производят.
Что тогда? Новые книги. Другая жизненная философия. Музыка. Окружение. Обстановка, люди. Темы для разговоров, деятельность.

Как? Как выбрать себе новую систему отсчета, чтобы по-другому считать, по-другому мерить? За какие маяки цепляться глазом, чтобы ориентироваться в бурлящем жизненном водовороте?

Во что верить, на кого надеяться? Если до этого уже свезло уткнуться носом в стену, надпись на которой гласит, что верить не во что и надеяться не на кого. На себя? Не вариант.

Еще один тупик.

Должен быть выход. Там же, где и вход? А вход - жизнь. Еще раз не вариант.


Что же делать? Никто не решит это уравнение кроме меня.
Должен быть выход.

Да....черт возьми, я раздавлена. Это стоит признать.

Безмозглые наркоманы, алкоголики и, в конце концов, ублюдки. Никакие нахрен не музыканты, просто вонючие, глупые подростки. И по идее нет ни логики, ни души... Нет ничего. Просто потерянное, вышебленное поколение.

Вот эти вот панки....что хотели сказать? Какая идея? Зачем все? Слоняться по городу в поисках дозы и денег, ломать все, что попадалось под руку и среди всего разнообразия и великолепия жизни кричать, что им "скучно, скучно, скучно!"?

Просто люди, которым некуда себя деть? По причине черезмерной лени? Или кто? И как объяснить все это - всю эту грязь, глупость, нелепое и несуразное просирание своей собственной жизни?

И вроде бы это так глупо, так мерзко, так гадко...Но где-то внутри все равно начинает копошиться червь сомнения: а зачем тогда живу я? Чем я лучше? Больше книжек прочитала? Или в чем принципиальное различие между нашей жизнью? Что я все равно в итоге стану конторской крысой? А они - нет? Что я не смогу вот так - взять и швырнуть пригорошнями все то, что у меня есть? В один миг разрушить и - стать свободной?(другой вопрос - свобода ли в том, чтобы поганить свою жизнь?)
И на что тогда "разумно" потратить свою жизнь?

Как быть..? Я не знаю.

Нет, я ни в коей мере не оправдываю все это скотство - нет. Просто...оно ставит меня в тупик, и однозначно сказать я не могу, плохо это или нет. Не могу.

А ты как думаешь...?

Звоню...
Такие знакомые срывающиеся гудки.
Слышу хриплый, сонный, надтреснутый с пьяни голос, почти лишенный интонации. Такой невыразимо близкий и далекий.
Мы говорим....о чем? не о нас. обо всякой ерунде.
Мы о чем-то оживленно спорим, ты злишься......но смысл слов с трудом доходит до меня. Когда же я наконец начинаю понимать, о чем мы говорим, меня охватывает чувство........что мы абсолютно чужие. Совсем. Противоположные. Разные. Далекие друг от друга.
Черт возьми, зачем я звоню? Необходима еще одна порция мазохизма? Еще одна доза тебя, мой самый сильный наркотик? Какой ценой я плачу за эти минуты? И зачем все это вообще?
Это невыносимое чувство половинчатости....Я никогда не буду такой, как ты, мне никогда не заполнить той пустоты в тебе, я бессильна.
Мой мир чужд тебе. Он чужд таким людям, как ты. Я никогда не смогу, даже если захочу, стать такой, как ты. Я застряла где-то меджу всеми понятиями, ни себе ни миру.

Ведь остальному миру тоже не нужны такие люди, как я. Ведь во мне есть частички тебя. Они впились в меня ядовитыми шипами и вросли в кожу, когда я пыталась быть с тобой один целым. Теперь их не снять, хотя мы далеко не едины.



Ни себе, ни миру, ни тебе....