Честно, я очень плохой рассказчик.
я не люблю говорить.Ведь речь чаще используется для постыдных шуток и лжи.
а когда перед человек чистый лист или даже эта страничка, на который излагаешь свои мысли без шутовства или извращенности.или порой вырываешь из своего "я" жизненно важные куски и они падают на бумагу, и такие записи обычно не перечитываешь, суешь их подальше, от лишних глаз, да и от своих тоже. а когда нечаянно наталкиваешься на них,то обычно воротит, словно писали твоей кровью.
почему строки, написанные человеком отчетливо передают его состояние на тот момент? его мысли, сокровенные желания, страшные тайны? почему не охватывает дрожь или паника, когда пишешь это? ведь такое не передать словами.
Просто пишешь то в пустоту, для себя. А насколько бы человек не был лживым или подлым, он никогда не соврет себе или не подставит себя.
Писанина как горькое лекарство, глотаешь все это,перевариваешь,и вроде как легче, а когда читаешь чужие записи, то вдумываешься о смысле и о человеке, что это написал, и вот уже вроде забыл о своих проблемах.
Все это маленькие радости жизни, их не отобрать.поэтому они порой кажутся печальными или романтичными, наверно потому что такой каждый человек внутри, грустный и жаждущий сладостного счастья.
Если честно, жизнь это великий дар. Хотя нет. тут я соврал,жизнь вовсе не подарок, ведь подарки не отбирают.