Есть вещи,
у которых
их жизнь с тобой
определить
не можешь словом.
Забрасываешь
в чемодан
и покидаешь
мыслями ту тему.
Проходит день.
Возможно июль прошел.
И лето.
Зашла и осень
в чемодане...
Простите,
сколько стоит
этот сарафан?
Пальто ему подходит,
чемодан...
Там жить зимой удобно.
Темно, немного,
как в кино,
перед начало фильма.
Все равно,
окно и то
стеклом без света
комнату закрыло.
Все остальное -
дверь,
почтовый ящик
и поездка,
придумаем, как мир...

Кулисная машина жизни - вправо корридор к тому, что буду завтра я (известно цветно, как мечта), а влево - мизансцен, совсем с недавнего утра (опять там я, но кажется - карандашом)...

Застолье моих минувших дней - посередине я, слева - я, потом, не видно очень, но думаю, судя по силуэту, и это я, и место справа занимаю я... А это кто со мною рядом и только-что присматривается на мне?

Подумать только, сколько можно нарисовать дверей в воздушном шаре своего портрета, когда-то начатого вспоминанием чудес открытия стоять у двери, запертой тобой...

Воскресные воспоминания прошли по лестнице со мной, неся заботы шлейфа в карман календаря. Сегодня (день) от них ушел. Переселился среди опавших лепестков царицей осени домой, забот забыть...

Игра звука каблуков, идущая за мной, обострила слух стен и распахнула дверь... чтоб я (с остатком дня) вошла, сыграть успешно дом, с вечером... Окно узнало, только, успешно было сколько...

Чай кипит.

А ложечка

облизывает

капли меда...

 

Услышать ли мне

звук,

оторванной

от скрипки,

прошедшей ночи

вспоминая?

Или добавить

музыкальный лист

на теле,

колючей проволоки

возле

нотами убрать?

Или перчаткой

вызвать звук

из деревянных букв

застывшие на стене?

А может быть

в молчании укрыть

крики огня?

 

Погасли фонари.

Ночь опустила мысли

в белизну тумана.

Союз или

пошел за ним,

а будто -

похудел до бы,

дабы взять судьбы...

 

Чай остыл...

 

 

Когда у молодости просишь розы,

а тени с фотографии казнят ее 

всей собранной годами пыли,

наверное последней узнаешь себя

и укоризненно свой взгляд

вне рамки отправляешь...

стараясь им поправить

отошедшею веревкой связи...

 

 

Для чего нам на ты

отдыхать от слов?

И нельзя ли

подсунуть в карман

те,

кто мог дописать

их пока

неизменно стоит

переспрос

сколько можно заметить

как отсюда они ушли, 

проследили вопрос?

Соскучились глаза

по задумчивость букв,

поспешили принять

образ слов

и отнюдь...

не пропустили

почему

нельзя

так долго не писать...

Запятые, перед тем

как объяснить,

пока ненужные.

Им все равно

кто слов забыл.

Наверное заброшенные люди 

на пунктуацию

отправленного предложения

не смотрят

тоже.

И этого, пока,

нам не дано узнать.

Только ворона,

соскучившись

парадом наших слов,

крылом махнула,

каркнула

и улетела...

Вот бессловие...

 

 

 

 

Там... те…где...

 

Слова в глаза заснули.

Губы замолкли.

А пальцы вспомнили

вдруг

цвета мысли...

Но не нашли

где написать картину...

Забота постучала

в сердце.

Украла фотографии

знакомых лиц.

Забросила их в память

на засонье...

И только занавес,

увешанный

ночными вспоминаньями,

шорошит взглядами

под утро...

 

   

Сон...

 

Два мира,

в поднебесье,

спускают пыль

из капелек

ночного водопада.

Мир Первый

ласкает сталь воды

своей утратой легкости,

едва к причалу берега

подходит

вдышать опять

той свежести

возлюбленного пара.

А мир Второй

уносит дар

совокупления реки

с началом камня,

двери воздушные

от пламя накрывает,

чтобы глаза утра

от солнца не ослепли. 

Шлю пасхальные приветствия всем друзьям православным христианам!
Христос воскресе!

------------

Наверное  eole-69  узнает обещанное - показать ей свое старинное сокровище :))

 

 

 

Есть дни, в которых

приливы света бродят, уж,

а все вокруг однообразно, сухо.

Стены на мир сердиты

(им кажется, что первенство -

всему внутри,

а им, хотя опора -

календарь, рабочий план

и пыль строения).

Окно стоит одно,

ему всегда так - все равно

открыто ли, закрыто.

Без шума дня и каски скучно.  

Что, накрыть стол

скатертью бумажных чертежей,

вместе с прогулками линеек,

резиновых чешуек

карандашей ошибок

и рассердитость

двух мониторов коллег,

освободить стульев от мелочей,

карманами пиджаков населяющих,

спустить веревок брюк

по скользкому полу найти

директора через порог

и потихоньку завязать

из теней карусель,

спустить в ней свет...

Как силуэты стульев посветлели,

громоздкая душа стола

намного мягче стала,

а пол, как дно сквоз пены,

заблестел...

Шшшт, что вы! Тихо!

Вы подождите,

пожалуй не входите,

пусть мир рабочий

кабинета

еще немного

прилива света шума

там послушал сам...

-------------

 

Не кажется ли вам, что кабинетам скучно ваше молчаливое присутствие? Порой работаете, но иногда коней всех мыслей упускаете и забываете про мелочей. Но замечаете ли как украдкой тень ног связывает, как потолок подносит темность цвета окнам или как сразу ощущаете, входя, что только с вами в кабинете тишина?

-------------

Автор фотографии Владимир Шкондин 

 

 Недавно на страничках eole-69 прочитала: " Приняв условия игры Фото-флешмоб 

http://www.liveinternet.ru/users/2026900/post150341997/page1.html#BlCom576015408 

берусь описать одну из своих акварелей, выбранную моим другом Владимир_Шкондин "Восход над заливом". Понравился рассказ. Понравилась идея. Понравилась одна из фотографий Владимира Шкондина (не только одна, конечно). Меня здесь мало кто предложит рассказать о чем-нибудь, и потому я предложение сама собой и сделала...

 

 

О рамках уходящего... и капелек дождя

 

Дождь пошел.
Неожиданно.
Тихо.

Похуделого дня

наполнить.

Облаками обнять

все бесптицые гнезда.

Как-то сразу,

без визы,

лето к югу ушло.

Золотые монеты

богатство копленого

всем деревьям

в листву

разбросало.

Под вуалью воды

посветлел тротуар.

Дождь в подарки ему

небо все опустил.

Капли медленно

закружились

в кадриль,

за собой унося

кружева золотые

тепла

и река,

потянувшая тень

тротуаров

у порога решеток тюрьмы

уходящему рамку поставила...

Подписать

не успела...

Утекла...

-------------

 

Фотография - Владимир Шкондин

*

Очки открыто ставят занавес, всем, ненаписанным руками книг из вспоминаний. Когда наступит та пора, что время перестанет жрать секунды, чтобы идти в свой путь и все портреты, станут черно-белыми от непрерывного листания глазами и темнота окон исполнит, а дверь поманит белизной дороги вдаль ответом, тогда хочу узнать последнюю тревогу мысли. И буду счастлива если она найдет из всех моих "Я" шута...

* 

Стены, в углах с сомкнутыми руками, всей пыли вспоминаний роют, а на плечах – мечты, поднять угробом потолка и улететь. Там, наверху, нету скрипения соседского дивана. Там, ночью, небо звездное на скатерть приподносить бесконечность, а днем, молотком лучей, златое солнце кует продолжение... Стены, которые держат в футляре куба нас, модель того, что сами мы.      

 

Прозаический день. Из мгновений отступившего времени тетивы повязала. Только стоит найти рук для лука. А стрелы... для стрелы и слова подойдут.

Потеплело. Между мной и ужасного „Я”. Это „Я” мои туфли надело... шага, два – а потом и меня.

Кто старому дому принести любовь... Колышки на веревке, под зимнему солнцу, провожая по стене, как по небу его.

Закат у одиночества. Стрелы серебрянные самолетов, дым труб и сеть ветвей, накрывшие того, что от шагов осталось у дорог.

Три цвета красного. Утопия рассвета, жизнь дня вокруг часов полдня, понятие ухода солнца... их всех держит в вельветнах рукавицах ночь, умея в темноте напрасность различать и заново порядок выхода их соблюдать.

Уже. Неужели синий цвет занавес в колыбели своей ночь в руках мне принес... утонули дома с горизонтом... только тонкая нить новолунья путь земли показала.

----------

 

http://www.youtube.com/watch?v=1O4-RCjwal0&NR=1

Ночь почти подошла
у дверей,
под порогом скрыть
весь товар дня теней.
Позади - синева
и гора
с удивительной мягкости
снега.
Удалось их забрать
по пути -
взгляд украл все мгновенья...
и теплеют теперь,
как в глазах вспоминанья.
Из окон свет качели нашел
и растаял вокруг,
в одуванчик из снега.
По мелодии теплого чело
ледяные иголки
превратились в лучи,
посыпали дорожку,
как слова безымянной души. 

---------------

К сожалению мне не известно как в этом сайте вставляются клипы. Кажется, вместе с музыкой, с картинами и получилась бы та "Серенада"...

http://www.youtube.com/watch?v=u0KQqOai-uA

 

 

 

***

Задумчиво пошли

деревья.

По склону.

К дому.

Догоняя облаков,

бесстыдно горизонта

утопившие.

А крыша далеко.

Так далеко...

там, где ее

высеченные

временем стены,

как крылья из мгновений

потянули их подалеко

от близости...

 

***

Передо мной окно.

 

Как полотно,

несущее

бель неосознанного я.

И слитые прогулки

взгляда,

мир ощутившего

вокруг глаза,

следы портрета

проложившего едва.

Изменчивость нарисовать...

Добавить облако.

И капли пыли.

И потерять цвет белого.

Пока окно

проводит

серое лицо утра.

-------

 

 

 

 Созвучие - вращение секунд вокруг смысла времени и безразличие стекла часов.

Постамент ночи - луна белеет серпом в основании, а звезды смотрят мир, без первенства.

След - последние мгновения календаря, тепло духовки поднимает лист в его мечтании лететь.

Забвение - рождение хрусталя капли  и путь ее в постели снега.

Мечты - сны наши, когда глаза перешагнули порог мысли.

Год - отрезок времени мужду салютами шампанского, минут начала отзвеневшие, и приготовление стаканов на белой скатерти  в ожидании салютами шампанского.

Дом - созвучие между постаментом ночи, следами дней, забвение средь тишины мечтаний в отрезок времени года и ожидании друзей.

------

 

С праздником!

 

 

С глаз сняла сны. 

Водой. 

Одела мыслями

свой лик,

без них прозябший

голый.

От горя серая рубашка

скрыла

меня с душой

во дворе тела.

Мед с пуговиц покапал.

С вкусом полыни,

от вина,

которое моя рука

ночь от одиночества

спасала,

в той древности,

что в мне плакала.

Пиджак грудь обнял.

А рукава спустили

с рук тепла.

Едва, едва.

И камнем слов,

оставших в брошью,

решеткой пальцами

ей прикололи

мое сердце…

 

Темнеет синее
в окошках городка.
Под виноградом.
Листва инжира
прячет
моря шум.
А лето.
Осталось.
В песчаное иглу
на берегу.
Нашло свой дом.
Под крылях ветра.
Заваливший его
с жемчугом перламутра
мидии.
Глядя свой лик
как в зеркале.
Искать тепла...

 

Сон только что сошел с ветвей.

Свет обольстил грудь почек,

и постучал клюном луча

в открытое окно утра.

Позолотил знакомое пэнснэ,

еле поднявшее лицо

вслед за грибок зеленой шляпы

и медленно подпольз к подвалу.

А шляпа выросла повыше,

открыла голубые мысли глаз,

рука перешагнула усы

и пригладив их жестом знатока,

задумчиво и точно села

под подбородок…

ждать...

вместе с портретом...

художника возле окна,

как улица устроить композицию…

сегодня…