Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.

Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой.
Только крыши, снег и, кроме
Крыш и снега, никого.

И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной,

Но нежданно по портьере
Пробежит вторженья дрожь.
Тишину шагами меря,
Ты, как будущность, войдешь.

Ты появишься у двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.

Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.

Б. Л. Пастернак,

Выпадает осень ржавою монетой
Дальняя дорога – прежняя тоска.
День разбавлен кофе, лёгкою беседой,
Но не лгут о счастье строки дневника.

Блюз холодных капель. Зябкие ладони.
Шёпот, просьба, выдох: капельку тепла.
Улетает август - как и ты, бездомен,
Как и ты, он тоже выгорел дотла.

На деревьях листья дышат еле-еле,
Небо под ногами в кляксе дождевой.
Осень – мастерица в самом грустном деле:
Память, мысли, сердце – заполнять собой.

© Copyright: Василенко Ирина, 2009
Свидетельство о публикации №109090101123

Она курила. Свежий весенний ветер слегка шевелил прядь волос, выбившуюся из-под заколки, стягивавшей её волосы. В комнате становилось прохладно, пришлось накинуть плед, который она так любила. Было непривычно тихо. Непривычно тихо было в её жизни, до краёв переполненной когда-то его голосом, его sms-ками, его нежными и всегда чуть ироничными письмами.
…Она думала. С тех пор, как он появился в её жизни, она всегда думала о нём. Перестало существовать всё, что наполняло её жизнь раньше – работа, карьера, друзья, книги, путешествия…Телевизор, верный спутник коротких вечеров, недоумённо и слегка обиженно наблюдал за своей хозяйкой, как будто забывшей о его существовании. Друзья…они пытались пробиться к ней первое время, обижались, недоумевали, но свыклись и смирились с тем, что она исчезла из их жизни.
Кто сказал, что в одну реку нельзя вступить дважды? Их роман был именно таким – пришедшим дважды. Тогда, давно, он закончился для неё легко и безболезненно – она просто ушла к его другу. Она была молода, эгоистична, не очень задумывалась о тех, кто оставался за спиной.
Они жили в небольшом приморском городке, и их встречи были неизбежны, как неизбежны падающие листья в конце осени…Она почти забыла о том, что когда-то связывало их – о хорошем и о плохом. Легко говорила ничего не значащие слова и быстро прощалась.
ЭТО настигло её тогда, когда она считала свою жизнь вполне успешной и устоявшейся. Когда мысль о том, что что-то может перевернуть мир вокруг неё, вызывала лишь лёгкую усмешку.
Вы удивитесь? Возможно, нет – вторично судьба столкнула их в Сети. Здесь она однажды нашла то, что было не востребовано в её взрослой устоявшейся и деловой жизни. Здесь, на одном из форумов, она вдруг нашла то, что было давно забыто и вычеркнуто из её жизни – разговоры о вечном и сиюминутном, трогательные стихи, аромат тайны и искренность, не знающая пределов. Через неделю после того, как она появилась на этом форуме, он понял, что это – ОНА. А ей ещё долго и в голову не приходило, что главный персонаж, признанный король этого форума – ОН. Нет, неправда, пожалуй: эта вздорная мысль пару раз возникала, но тут же отбрасывалась, как совершенно нереальная и невозможная.
Их виртуальный роман затянул её в свою воронку так стремительно, что земля уходила из-под ног. Она ходила по городу, пряча глаза от встречных. …Она так боялась, что то безмерное счастье, что неудержимо вырывалось из её глаз, прожжёт кого-то из случайных встречных.

Больше всего она не любила четверги. Это были дни, когда он не принадлежал ей. Это были дни без него. Он уезжал в какие-то ночные клубы, и его уверениям, что это просто работа, она никогда до конца не верила. Она ревновала его к этим четвергам, к этой безумной ночной жизни, к этой странной работе.
А потом пришло оно. Оно называлось – одиночество. У него не было начала и конца, оно возникло ниоткуда и уводило так далеко, что сердце не хотело биться…Оно давило серой тенью, высасывало радость из каждой секунды, оно превращало минуту в час, а час – в год.
Особенно невыносимы были вечера. Поздние вечера, одна, совсем одна, сигарета, кофе, забежавшая подруга…Всегда легко и с наслаждением уходившая в хорошую книгу, она не могла найти в себе сил дотронуться до них. Открывая, перелистывала страницы , но видела лишь набор букв, просто алфавит.
Это продолжалось вечность. Кажется, так уязвимо и надолго она не привязывалась ни к кому из тех, кто был в её жизни. Кажется, её жизнь просто превратилась в отголосок его жизни. Просто растворилась – в его холодных губах, ритуальных поцелуях, недолгих деловых встречах. Встречах, на которые он так часто приходил не один (господи, боялся он её, что ли??!) и с которых так часто уходил мерзко – по-английски. Сердце разрывалось на 77 частей, разум твердил, что это глупоглупоглупо, а она…она любила….Зная и понимая всё про него, строила свои воздушные замки на прибрежном песке их маленького городка и надеялась, ни на что не надеясь…

…Вам интересно, чем это закончилось? Есть варианты? С вами тоже было – вот так? Слегка усмехнувшись, закройте эту страницу…страницу из её жизни. Может быть, вслед за вами и она сумеет – закрыть?..

© Copyright: Ирина Василенко, 2007
Свидетельство о публикации №2703220033