Аромат глинтвейна едва касается забытой люстры, внимание к которой когда-нибудь привлечет лишь сгоревшая лампочка.
Но пока ещё не март.
И я блуждаю вдоль заснеженных улочек своего будущего -
где уже набухают, как почки по весне, отпечатки пальцев..
Вся жизнь - это бесконечные отпечатки пальцев.
Знают ли птицы об этом? -
я стала слышать их раз в полнолуние..
Скоро и человеческие голоса станут для меня не более интересны, чем эта люстра, висящая надо мной.
Нужно ли менять что-то?
Да. Лампочку.