Мириады событий этой осени оставляют свой, уникальный отпечаток в памяти взглядов, каждого из прохожих. Которые конечно же исчезнут, как только упадёт последний лист этой ненавязчивой осени..
И тех, кто видел Её, я узнаю.
На сетчатке будто след. Но не тот, что мы привыкли не делать, обходя лужи, делая шаг шире..а след, будто уставший напоминать нам о скоротечности этой поры.

и вспоминая об упущенном моменте - пробежаться по хрустящим листьям, глотая смех попеременно с прохладным ветром, который непременно поселится внутри до весны, на ресницы опустится первая снежинка.
Но её вы тоже не заметите. Мы научились забывать сны.

Аромат глинтвейна едва касается забытой люстры, внимание к которой когда-нибудь привлечет лишь сгоревшая лампочка.
Но пока ещё не март.
И я блуждаю вдоль заснеженных улочек своего будущего -
где уже набухают, как почки по весне, отпечатки пальцев..
Вся жизнь - это бесконечные отпечатки пальцев.
Знают ли птицы об этом? -
я стала слышать их раз в полнолуние..
Скоро и человеческие голоса станут для меня не более интересны, чем эта люстра, висящая надо мной.
Нужно ли менять что-то?
Да. Лампочку.

я думала о себе - безликая.
что ворую слова, как серёжки с рынка
радуясь и без сожаления.
тогда я и решила, что
нужно вести себя естесственно, чтобы никто не догадался, что
у меня нет лица, что
тождественно отразилось - когда я прочла, что
ты считаешь меня одинокой. я вспомнила себя, что
пьёт морковный сок на ночь. что
рисует всё чаще, так как по-иному не умеет доказывать правоту проходящим.
и сейчас - я иду по улице.пишу.
меня вдохновляет.

сегодняшним утром, в 7.05
ты проснулась мягкой и сероглазой.
ходила по комнатам босиком,
укутавшись в одеяло.
хотелось в минуты быстротекущие,
добавить сгущенного молока тягучего -
в кофе.
влюбленная.
немного смущенная,
смотрела в окно -
удивленно..но
со стороны казалось, что мечтала.

у нас весна,
Она же в осени смеётся.
вьётся -
вечерний круговорот, а
Она мне словно снег за шиворот
подкинула,
вполуоборот, сказав мне «N».
мы
в милях друг от друга –
пили вино,
пели под пианино,
а с утра,
палитрой,
рисовали маскировочный эпюр,
что превратился в ложь,
просвечивая, как гипюр.

В тот вечер ты играла на фортепиано.
Кажется, искала смыслы?
Переплетала –
кисти рук в сюжеты Тихого океана.
и всё повторяла.повторяла.
скороговоркой быстрой:
«как хочется налить какао
в душу
близкого..»

сегодня проявила нашу пленку –
ты перекрасилась в шатенку?

заблудилась в утреннем тумане по колено.
брожу, как призрак.
закутали в полиэтилене -
не задохнуться бы,
выстрелить из арбалета -
в них - безликих,
сорвать их ярлыки-эполеты.
они мне как-то маловесны,
подряд 3 весны.

и всё - игра.
как оказалось, правила известны.

у моих дней устоялось перманентное настроение
будто на дно граненного стакана вдруг осел недельный осадок из эмоций.
сегодня велюровый ветер -
хочется лениться и летать.

в лицо апрельская свежесть, а мысли далеко отсюда –
где
тают глаза и текут ручьями,
а в море меня - затихает сердца амплитуда.

но это лишь моя причуда.

И так хочется забыться. хоть на миг –
от ежедневной истерии,
от запаха тебя, который выветрился
за неделю.
но, знаешь?
я скажу тебе – спасибо,
что тонкое, фарфоровое чувство,
сумел раскрасить в мои любимые цвета -
медовой акварелью,
в которой я была «твоею».

пусть сейчас я и ищу тебя в толпе.невольно.
временно.
но –
мой антикварный взгляд на любовь,
смотрит в будущее моих мирков,
где я – иллюстратор себя.
где сотру ту графитную слабость с тебя.

проверяю почту сегодня чаще, чем обычно, а если точнее, то раз в минуту..приелась уже эта надпись «новых сообщений нет».
я сегодня бессмысленная.
просыпаюсь в 7.05 ежедневно.
высовываю голову из окна.
крошу хлеб на подоконник для утренних птиц.
включаю чайник.
иду в ванну.
……………
всё так размеренно и резко, что эти ежедневные дела превратились в ночных мотыльков, а крылья заточились о мои наждачные мысли.
когда они взлетают, то непременно цепляют мое нутро, которого как бы и нет.
я устаю от них и истощаюсь.

хочется выйти в огромное поле и кричать.

вливать порционно ветер в охрипшее горло.

я_хочу_Жить.

Прогулка под руку с вечерним ветром –
неуловима и растеряна весной.
Будто несешься вниз по лестнице веером,
да ещё и по винтовой.
Прохладно?
Впрочем нет, это всё
Туман. окутал многоэтажки
своим уютным шелковым платком.
И так на них и задремал,
как страж.
Пока художник ретушировал мираж.

На завтрак ветер проглотила.
Каркасом выстроила свой вопрос –
в открытое окошко запустила
газетным заголовком «Альбинос».

А в это время, где-то на окраине –
переодетые минуты, что сонными казались от зевоты,
разглядывали солнце в микроскопы.

А внутренняя тишина вдруг начинала петь.

В колонках играет - Ю.Бужилова Р.Литвинова - ты мне пишешь
приснилось, что летала к тебе на самолете. была ночь. и не страшно.
все потому, что на балконе ветер ночевал.

спряталась в ракушке из рояля –
не различая и не удерживая
значения тех слов, что
из выскальзывающих ладошек утекали,
в паутину радиоузлов.

а когда вернутся по прохладам,
незаметно предложу им кофе с мармеладом.

Питер отчаянно ждет меня.
напоминает о себе во сне.
воображает, что через крики чаек разговаривает со мной.
"жесткокий!
люди вдыхают и выдыхают тебя. но ты остаешься маленькой частицей в каждом из них, заставляя чувствовать тоже, что и ты -
одиночество."

В колонках играет - God in an astronaut - all ia violent, all is bright

сквозь Неё просачиваются краски,
проносятся птицы стаями
с грохотом оседая
где-то на набережной –
тая там. и
через 11 минут
клубок ночи распустится.
замёрзли секунды –
не торопятся.
не страшно решаться,
и вовсе не страшно надеяться
на Неё. на хрупкую.
когда смотришь из окна,
где четыре слоя стекла
ожидают рассвета.
а может и я?..

ведь в тех коротких фазах сна,
ощущаю Её присутствие.
имя которой Весна.

Не вспомнив его голоса,
мои мысли растворятся в запахе метро.
но
растет эмоциональное напряжение –
будто звучит «bolero».
и все так – остро.пестро.
хочется забыться,
выпить ситро -
охладиться.

ещё бы –
освободиться,
да потрудиться не простудиться.

выдыхаю взрыв.
ничему не измениться.

Всегда любила сказки.
коллекционировала даже память.
Пусть они и не всегда следуют со смыслом под руку, но я продолжала так же упрямо читать их на лицах, в движениях, в случайностях.
потому что они все равно формируют реальность, такую себе не притягательную и ни на что не претендующую сказочную реальность. Так как и в жизни – если персонажи, то иллюзорные, если цели, то призрачные.
Пусть их сейчас совсем не осталось в памяти – я сочиняю их сама для себя. Ведь это так важно, когда Вера в чудеса и волшебности, поселяется внутри каждой Души.
Она (Вера) представляется мне такой легкотелой девушкой, которая живет в мансардной комнатке, дома, где обычно пекут ватрушки, города, где обычно летают на зонтиках.
У неё обязательно золотистые волосы, в которые она вплетает самые приятные воспоминания.
Платья - из шелка, холодного и обжигающего – зависит от погоды.
Своими ресницами она перелистывает дни за окном. В ней все необычно – даже глаза… Когда осмелишься взглянуть в них, кажется, что просматриваешь самый захватывающий калейдоскоп.

На её балкончике, с резными прутьями, всегда прогуливается ветер в обнимку с кошкой. *Интересно о чем они разговаривают? Возможно, разбирают кавардак в головах у прохожих.* А бабочки не покидают разноцветных цветов на чуткой органзе, которая словно двуярусный парус, обречен виться на одном месте. Справа всегда дует белый ветер, раздувая едва заметный дымок от остывающего чая - с малиной. с ромашкой. с мятой. А кресло-качалка по расписанию исполняет медленный вальс с Верой. Чаще по вечерам. На закатах.

Своей заботливой рукой Вера перекладывает солнце из окна в окно, а по ночам подпевает птицам, которые рассказывают о танцах, о легкости, о простоте и понятности, о блеске в глазах, о музыке, о тишине, мандаринах, солнечных зайчиках, неоновых огнях, спонтанных моментах, творчестве, о радуге, огромных полях, о слезах радости, водных стихиях, апрельской капели, закрытых запахов, теплом дожде, об опустевших качелях, солнечных бликах, весенних корабликах, о колыбельной…засыпая, Вера никогда не выключает лампу, чтобы Надежда с Любовью (верные подруги), не забыли разбудить её утром.

Уверена, все чувствуют Её – она обнимает весь мир, и Вы… просыпаетесь.

В колонках играет - sia - breath me

проснулась сегодня с Новой уверенностью, которая просочилась лишь на мой сегодняшний настрой.
а настроение еще со вчерашнего вечера предвещало грозу, которая проступила лишь во сне.
в таком ярком и цветном сне.
где в летний, солнечный день, небо внезапно затянуло чернющими тучами, которые шли в четыре ряда, будто смерч, только это был не спиральный ветер, а вертикальный, из потока которого во все стороны разлетались молнии.
в воздухе витали тяжелой пеленой - напряжение, крики и птицы.
меня стихия коснулась краешком, сея впереди – страх и разруху.
после, проезжая на уцелевшем автобусе по пустынным улицам, я не чувствовала н.и.ч.е.г.о.
Это так страшно – не чувствовать.
затем – с левой от меня стороны, автобус загорелся, но мы продолжали ехать, пока огонь не перешел на всю его сторону..после чего, я лениво вышла из него.
забрела во двор.
меня укусила собака. терьер.
проснулась..

а сейчас никакой работой не зашторишь мысли о тебе, которые стремительно крутятся в потоке то по часовой, то просто рэндомом.