Странно, но жизнь вызывает боль
ноющую, словно тянут вены,
словно по ним пробежал огонь,
жгучую, и кровавой пеной
сколько ни харкаешь ей в ответ -
анастезии нет.

Выйдя на улицу, чуть дыша,
в март, истекающий лимфой снега,
в март устремляя широкий шаг,
переходящий внезапно к бегу,
к бою по грифу гудящих жил -
боль - это жизнь

Вспоротая, и покуда пульс
в ней, клокоча, холодит запястье,
ослабевая, я мыслю: пусть -
жизнь - это боль: пережду ненастье,

пережидая , затем, что лишь
жизнь  не продлишь...