Желание спать и духота. Что может быть лучше?
Такие яркие сны этой бессонной ночью. Какие живые!..даже немного живее живых. Снился такой-же катострофически-нелепый недогруз в царство Морфея. Писал кому-то письмо...прямо в постели...на ноутбуке, которого которого никогда не существовало. И всё так реально...Наверно это было замечательное письмо. Однажды я перестал писать замечательные письма.
И даже записи дневника с печатью утеряной жажды общения.
А ещё снилась утренняя пробежка. Нет. Не так...подготовка к кутренней пробежке. Или не снилась...Но отвлекаясь от написания письма я с нетерпением глядел на холодный даже в этой жаре циферблат электронных часов. Время ещё не научилось греться. Час ночи - пять часов до пробежки. Два. Три. Четыре. Пять. 6:00!!! Как удивительно идеально всё в этом нудном сне. Подъём. И даже розыск старых синих ждинс увенчался успехом. Фортуна, чёрт возьми! А веки утекают в окаймлении зелёных глаз, что жаждут света этого утра, а получают лишь флюиды раскалённой подушки. Кажется больше не сплю. Время - 06:18. Во сне я был пунктуальней...безуспешный поиск старых джинс(синих) - придётся бегать в трико. Непривычно...но попробовать интересно.
Песни Scorpions, монотонный асфальт стадиона, медленный счёт кругов, асинхронно-циклическая работа лёгких, и мысли о том, что вооон тот чувак бегал до того, как я пришёл и до сих пор бегает, и вот хрен я остановлюсь пока он не сдохнет в своём марафонском едином порыве. А в голове семь литров крови - по количеству кругов. И лились бы она уже на бесцветный фасфальт, если бы не Scorpions - надёжная затычка в твоих ушах...
Толпы визжащих пьяных аборигенов. Вчера был какой-то праздник? они мешают мне слушать музыку и наслаждаться этим тёплым утром, этим утренним воздухом, этим воздушным умиротворением, этими божественными нотами в самом сердце моего слуха.
Душ рассказал, что всё - не сон. Радуюсь.
Сколько радостной мистики в вотворении снов в жизнь! Осталось лишь дожаться сна о чём-то важном...Чём-то, что не придёт на трезвый ум молчаливого отрицателя.
А где-то под левой ягодицей поселилась боль. Стоя на правой ноге перед чистым зеркалом, я чувствую себя самой лучшей цаплей, что когда-либо не ела лягушек.
Появилась заветная мечта - побриться. Хорошо, когда у цапли есть такая замечательная высокая мечта. раньше её мечтой была мечта о подстрижке. И долгие месяцев семь она вела к какой-то неизвестной, но безусловно великой цели. А лишь коснулся парикмахер твоих чуднО вьющихся локоном - и нет мечты. Плохо когда мечты сбываются. Пустота. И жаждешь стать цаплей, даже не подозревая о том, что сегодня на завтрак вместо зелёной лягушки лишь чёрный чай.
...зелёно-чёрный мир.
Вот...
Блин...