Давно в каком-то очень-очень старом документальном фильме о жизни в трущобах Америки случайно услышал песню старого негра, под чуть расстроенную, звенящую, дешевую гитару. Не помню слова, впрочем, они могли бы быть любыми или их не могло быть совсем. Голос, его едва уловимые, но очень тонкие  интонации и акценты, говорили гораздо больше. Жаркое тяжелое солнце какого-нибудь южного штата, суровая простая жизнь,  со всей ее борьбой, грязью, унижением, но одновременно наполненная такой дружбой, любовью и близостью, которые могут возникнуть лишь когда совсем тяжело, когда нет  красивых и легких путей впереди, а  также, умение находить радость в простых и незатейливых вещах, и все это как бы вопреки,  назло окружающему,  И ты видишь цвета, слышишь звук, чувствуешь запах этой жизни, каждую деталь, каждую незначительную мелочь, но при этом все едино и гармонично.

Чаще слышу хорошо поставленный вокал, хорошую игру, отстроенные инструменты, безошибочное исполнение всех партий, но в них нет ничего.

Не видно даже Черного квадрата. (Прошу прощения у всех поклонников Малевича)