The_usual_truth,
Белый потолок. Белый пол. Белые стены.
Во всех четырёх комнатах 194 квартиры небоскреба 48 этажа.
В каждой комнате вместо мебели - стопки книг. На этих книгах немытые чашки с осадком от кофе. Вместо кровати - дутый матрас с белыми простынями. Они пахнут сигаретным дымом.
В этой комнате сейчас вообще витают клубы свежего сигаретного дыма.
Вокруг разбросанны смятые листы бумаги.
И различные пепельницы.
Выходя из этой квартиры каждое утро ты обнаруживаешь телефон и ключи под томами Роджера Желязны.
А сейчас ты просто лежишь в гуще сигаретного дыма. Во рту вкус чернил.
У тебя нету плиты и холодильника. Нету телевизора и шкафа. Нету тумбочек и столов.
У тебя есть тебя книги. Ты покупаешь их постепенно. Ты любишь прикидываться мыслителем, хотя тебе почти все равно.
У тебя есть электро-чайник. Он для быстрорастворимого кофе. Чтобы, попивая чашку за чашкой тебе было легче вникать в эти книги, которые ты покупаешь. Чтобы было легче прикинуться мыслителем. Он для заливания лапши быстрого приготовления. И для другой одноразовой пищи. Ты питаешься этим.
У тебя есть сигареты. Ты лежишь, покуривая, сочетая все это занятие с кофе и с чтением книг. Ты чувствуешь, что мозг постепенно размягчается. И ты уже легко вникаешь в сложночитаемую книгу. Тебе еще легче размышлять.
Тогда, ты хватаешься за гелевые ручки или берешь с низкой стопки пепельницу, наполненную чернилами.
Ты пытаешься создать на листе бумаги свой собственный рассказ. Или стих. Или рисунок. В любой момент ты мнешь этот лист, кидаешь прямо на пол и хватаешь новый.
было бы классно да