И нет ни печали ни зла, ни гордости и не обиды. Есть только...

Счастливое наше настоящее, оно пришло.
Как мы его ждали, надеялись, верили! Строили планы даже!  Оно пришло и убило нас, всех убило. Мы давно труп, нет жалкие трупики , иссушенные останки тех, кто в детстве ждал ПРЕКРАСНОЕ ДАЛЁКО.

Как бы мы не жили - *хорошо* или *плохо* - нас нет.

Мы не умерли. Мы мутировали. Нарастили на обтянутых потрескавшимися мечтами костяках крепкое в цинизме мясо, обложились знакомствами, пару - тройку людей считаем друзьями. Мы почти счастливы и лишь изредка, откуда-то доносится до нас,  закалённо-бронированных, нереальное, зыбкое, похожее на : "Мимо жёлтого яблока луны, мимо красного яблока заката, облака из неведомой страны..."

И не понять никогда мутантам что это вдруг гсердце то сдавило?  Или не сдавило.

Мутанты. Пофиг нам всё.

...и душа тоже, особенно "верующим"