Поняла сегодня совершенно дурацкую штуку.

Я люблю цифры.

Они понятны и логичны, с ними легко и приятно работать. Легко понять, где ошибка, моя или чужая. Словно сами подсказывают.

Они успокаивают, но не убаюкивают. Гасят любые эмоции, не убивая их. Сводят к спокойному, мирному фону.

Вот интересно, дело в том, что именно это, а не детский садик,  мне подходит, или просто не могу не любить то, что делаю?

Впрочем, какая разница?

 

Дожили. Я в три часа ночи вяжу шарфик. Ажурный. Розовый. Себе. И предполагаю найти похожего тона зонтик. 

Что со мной?

На самом деле всё предельно просто. Мы вмешиваемся, даже если от этого хуже, а потом орём, что идиот, что не прав, что показалось, потому, что боимся. Не за себя или каких-то последствий. Мы боимся за вас, глупые, упрямые взрослые мальчишки. И плевать нам, что кто-то там мог задеть или обидеть, отнять телефон или деньги. Всё это не важно, лишь бы только с теми, кого любим, ничего не случилось. Потом, когда будет безопасность и страх пройдёт, мы сможем вами гордиться, хотя и не признаемся никогда. Но в следующий раз поступим так же. Полезем разнимать, не думая, что может достаться тоже. И будем орать, выплёскивая страх. Стремление защищать тех, кого любим, в нас заложено глубоко. И не хотелось бы мне жить в мире, в котором этого стремления не останется.

Ночь - фантастически мудрое и щедрое время.

Хотела испечь маме к завтраку давно очаровавшие меня яблочные розы, попутно сварила из обрезков яблок и непонятно кем и зачем купленного страшненького сморщенного манго замечательный джем с корицей. 

Розы получились кривоватые и странного цвета, потому как не учла, что шкурка яблок, раз не срезается, должна быть красной, а не зелёной, но всё равно вкусные. Джемом уже благополучно обожгла кончик языка - не хватило терпения ждать, пока остынет. 

Чтобы параллельно с руками занять чем-то и голову, запустила в рандомном порядке наиболее понравившиеся мне выпуски Френки-шоу. Прозвучать успело три истории. Первой оказалась эротично печальная сказка о Себастиане Вальмонте, герое фильма "Жестокие игры". Второй - воинственный и заставляющий думать водоворот преданий о Вещем Олеге. И последняя - неизменно заставляющий меня плакать рассказ о Януше Корчаке. Не знаю, что и как там было на самом деле, но звучащий в начале совет оставить свои сердца в камере хранения абсолютно к месту. 

www.fshow.info

Может, кому пригодится.

Я себе скачала все выпуски, теперь слушаю во время рукоделия. Удобнее, чем фильмы, эмоциональнее, чем аудиокниги.

Довольна )  

Забавно. Не думала, что это будет на столько просто. Раньше слово "прощай" было бедой. Сейчас оно лишь закономерное продолжение последних месяцев. Мало того, нарочно спровоцированное продолжение. 

Кто бы там что ни думал, мне очень стыдно за эту историю. 

Никогда не требуйте от людей того, чего не можете дать сами.

 

А ещё, как оказалось, мы всё же не сожгли на НГ холодильник. Просто мыши провод перегрызли. 

Аська - забавная штука. Там водятся удивительные люди.
Два-три разговора, и уже собираются свататься.
В этот раз даже не просто так, а с баяном.

Чем больше общаюсь с людьми в онлайн игрушках, тем чаще встречаю истории, подобные моей. Два человека, тысячи километров, понимание, что так просто не может быть, не может хорошо закончиться. И надежда - вдруг, получится? Вдруг, сможем, справимся, дождёмся? Вместе, хоть и далеко друг от друга. Нет прикосновений, но есть слова и голос, есть забота и нежность.
И, когда всё рушится, понимание, что иначе и быть не могло, не помогает. Совсем.
Помогают только друзья. Родные, близкие люди, которые всё равно - с тобой. Что бы ни было, как бы ни было. Те, с кем можно просто побыть рядом.
Забавно. Текст опять ушёл абсолютно не в ту сторону.
Не важно.
Спасибо вам всем.

В сказках так или иначе отражается то, что происходит со мной в реале. Искажается до неузнаваемости, конечно, но на то они и сказки. Не думаю, что кому-то эта понравится.

Древние стены из холодного серого камня. Огромный зал, освещённый лишь несколькими горящими без огня факелами. И такой же холодный, серый трон с вырезанной на спинке ухмыляющейся маской. 
Каждую ночь. С самого детства.
И улыбчивый хозяин, взрослеющий вместе с ней.
Днём не было ничего. Вернее, были игры с другими детьми и помощь матери по хозяйству. Но это казалось девочке чужим и нереальным. Странным. А во сне она училась. Читать и писать, танцевать и петь, наблюдать, сравнивать и понимать. И учил её единственный по-настоящему близкий человек, знавший, казалось, всё.
Отец об этом не знал. Матери девочка рассказала. Один раз. Та не поняла. Решила, что дочь больна. И запретила об этом думать и говорить. Было обидно, но ослушаться нельзя. Да и ночью ей объяснили, что рассказывать не стоило. Нельзя ни чем выделяться. Люди не принимают тех, кто на них не похож.
Он был удивительно серьёзен в ту ночь. Не было ни улыбок, ни игр, ни смеха. Только тёплая ладонь, поглаживающая дрожащие пальцы, и спокойный, ровный голов, рассказывающий о людях.
- Тебе пора, - мальчик печально улыбнулся. – И не надо плакать. Это того не стоит.
Постепенно сны эти стали единственной реальностью. День был просто странным и пустым временем, которое следовало как-то провести в ожидании ночи.
Потом детская эта дружба переросла в любовь. Наивную, светлую, искреннюю и удивительно открытую. Ту самую, когда весь мир переполнен звенящей радостью и легко отзывается на твою улыбку волшебным теплом.
- Совсем взрослая, - улыбалась мать, слушая, как девушка напевает, готовя обед отцу. – Глядишь, скоро и внуки у нас появятся.
Хорошо, что они не знали.
- Людям пока не нужно знать об этом, милая, - улыбался самый родной и любимый человек. – Они не поймут тебя. Твои сны реальны только для нас, не для них. Подожди немного.
- Ты придёшь ко мне туда? – удивление мешается с надеждой и радостью.
Раньше она не думала, что такое может случиться. Чудо, счастье. Иногда мечтала, как подруги, привести его к родителям. Но понимала, что это – всего лишь мечты. Не верила, что любимый существует в настоящем мире. И вот теперь – эти слова.
А потом увидела. Случайно. В городе.
Узнала походку. Сразу. Потом взгляд. И ладонь, до мелочей знакомым с детства движением убирающую волосы от лица.
Побежала следом и едва догнала – он всегда был немыслимо быстрым.
Удивление, узнавание и вспышка безумной радости. Радость его всегда подобна пламени. От глаз она разбегается по лицу и опаляет всё вокруг. И всех. Невозможно не улыбаться, когда он такой.
Подхватил на руки, закружил по площади, забыв о людях вокруг.
- Где ты живёшь? У меня дела в городе, потом найду тебя.
- Можно с тобой? – разве возможно было не спросить?
- Нет
- Почему?
- Просто нельзя. Я приду скоро. Обещаю.
И пришёл. И отец улыбался ему. И мать наряжала дочку и накрывала на стол.
- Ты моя, - улыбался вечером. И не снился в ту ночь.
А утром его не было. Нигде.
Даже во сне больше не было.
- Где ты живёшь? – спросила, пока ещё был рядом.
- Далеко. Туда не дойти.
- В том замке?
- Да.
- Где он находится?
- Там, махнул рукой куда-то в сторону леса.
- В лесу? Или за ним?
- Гораздо дальше. Не думай об этом.

Она знала, что найдёт. Не думала, не надеялась. Просто знала. Сердце подскажет. Иначе ведь и быть не может, верно?
Тёплый платок, немного еды в дорогу. Что ещё могла взять с собой девочка, ничего не знающая о жизни за стенами родного города?
В детстве бегала в лес с подружками за грибами и ягодами. Да и всё на этом.
Но пошла искать того, кого любила. Глупая, смелая девочка. Не сказала никому ни слова. Понимала, что не позволят. И не знала, что в городе начался мор. Возвращаться стало некуда. И не к кому.
Недолгой и страшной оказалась её дорога. Чужие руки на теле. Боль, отчаянье, ужас. Кровь на пальцах и непонятно откуда взявшемся ноже. Тоже чужая. Жгучая ненависть к себе, миру, людям.
Новый город. Глупая, неумелая ложь страже у ворот. Обмен отмытого ножа на хлеб. И дальше. Прочь из чужого – обречённого – города.
Далеко она уйти не успела. Молодая и сильная, долго сопротивлялась болезни, но мор свалил и её. Сколько городов и деревень она успела пройти? Сколько жизней забрать, сама того не желая? Кто знает?
Мучительный холод, заставляющий сворачиваться в отчаянно дрожащий комок. Боль, ломающая тело. Кровь на губах. Страха нет. Одна безнадёжность – не дошла.
И только потом – пустой и холодный зал со стенами из серого камня. Ухмыляется маска на спинке трона. И любимый человек. Спокойный. Ни удивления, ни радости. Ничего.
- Говори, - приказал, не спросил.
И она говорила. Обо всём. Как шла, как попалась чужим, страшным людям в лесу. Как порвали ей платье, и что было потом. Как нашла нож и убила тех, кто мешал убежать. Как искала его, звала и плакала. Как жутко и холодно ночью в лесу
Говорила спокойно. Размеренно, тихо. Но знала, что слышит каждое слово.
Слёзы текли по щекам каменной маски.
- Что мне теперь с тобой делать? – задумчиво спросил чужой – любимый? – человек. Потом приказал – Ко мне.
- Её не примут у нас, - похожий на тихий вздох голос светлого духа. – Слишком много зла и ненависти теперь на её душе.
- У нас ей не место, - сухая ухмылка тёмного. – Всё это зло – от любви.
- Прочь. А ты останешься здесь.
Вспышка надежды и радости. Короткая.

Древние стены из холодного серого камня. Огромный зал, освещённый лишь несколькими горящими без огня факелами. И две маски ухмыляются на спинке трона смотрителя врат царства мёртвых.

Очень хороший день.
Как здорово, что в мире ещё остались такие люди. Трогательные, наивные, открытые, уютные.
И почему я в таких не влюбляюсь?

В эвере действует странный закон. Чем интереснее тебе человек, тем дальше в реале он живет.

Настроение было хреновое-хреновое. Пошла гулять. Фотоаппарат повесила на шею, чтобы не лазить постоянно в сумку за ним.
1) "А вы(ты) фотограф? А как вас(тебя) зовут?"
2) Издалека заметив немаленький фотоаппарат, прохожие тут же начинают прихорашиваться.
3)Ментов не любят не зря. Злые, грубые люди. Я всего-лишь хотела сфоткать лошадь. Сами они нужны мне, как мёртвому припарка.
Забавно.

Дожили. Полпервого ночи я сижу за компом, запиваю шпроты чаем и читаю чудную книжку "Начало всех начал". Странную никитинскую версию "главного бестселлера всех времён и народов". Уже кое-как домучила её до истории Ноя и ковчега. Зато теперь знаю, что такое нифилимы. Хм.

Надо чаще звать людей в гости. Это хороший стимул навести в комнате хоть какое-то подобие порядка.

"Господа, прежде, чем писать на олбанском, выучите русский!"
За одну эту цитату люблю http://bash.org.ru/

Мне всегда было любопытно, почему парням так нравится сравнивать себя с огнём. Девушки этим тоже страдают, конечно, но в меньшей степени. Чем хуже другие стихии? Тот же ветер, например, своевольный и лёгкий, переменчивый и свободный? Или вода, способная, оставаясь собой, принимать любую, даже самую немыслимую форму? Или земля, спокойная и надёжная, как былинные богатыри? Почему именно огонь?

Конечно, конечно. Только самая добрая и заботливая в мире бубушка может,разгадывая сканворд, написать, что напарник кнута по воспитанию - ремень. А вы, разве, в этом сомневались? Только так и никак иначе, ага.