Бывают люди.У них худые ноги,фотографии где мрачно,крашеные волосы.Красновато-рыжие.Втянутые плечи в большие кофты.Эти люди не промокают под дождем.Не смеются под солнцем.Не плюют в лужи.Не живут.У них профессиональные фотоаппараты.Они забивают на любовь.Посвящают себя карьере.Теряют ее.Теряют все.Их фотографии молчаливы.Молчалива их память.Они и умрут без горечи.Их и похороят без горечи.Я не могу поверить в себя.Даже если у меня есть тот кому я нужна-я не верю в себя.Нахожу массу недостатков.Зато мои неумелые фотографии говорящие.Мои рисунки живут.Мои глаза смеются.И я на долю дня нахожу себя.Почему не все люди умеют создавать вокруг себя не пространство неприкосновенности,а пространство жизни?Почему те,которые идеальны-неважные и вялые,а те,кто тянутся изменить себя-искрят восторженной истерикой счастья?