за окном номер сто двенадцать
тихо прячется мой апрель,
у него следы на пальцах
от тяжелых прошедшых недель.
и глаза его полны грусти,
но не вытереть мне этих слез,
он их сам, может быть, отпустит,
он их сам себе и принес.
и пройдет пара дней в унынье,
он болеет, чихает, хандрит,
наливаю ему мартини,
а он бредит весь и дрожит.
в его запахе - мое детство,
он не может сказать прощай!
только умер он... наконец-то
наступает чужой мне май.
